Пафосные этюды в стихах, Новые стихи Олега Миннуллин Опции

[Ritchie]

Полет души...И вновь оцепененье,
И нету сил ни думать, ни мечтать.
Ты ждешь субботы, жаждешь воскресенья,
Чтобы поесть спокойно и поспать.

Это точно о студентах, живущих в общаге))

в целом хорошие творения мне понравились
И Эду +

[Иннокентий]

Самое интересное, что как раз в таком контексте это и создавалось(IMG:style_emoticons/default/smile.gif) Только я подумал, мало ли, може и не студентам тоже удается спокойно выспаться только на выходных(IMG:style_emoticons/default/smile.gif)
Бытовуха, конечно...

[Иннокентий]

Свежайшее...
В традициях фольклора...

Воздушный змей

Я хочу лететь, как воздушный змей:
Крепко я держу нить в руке моей,
Но когда усну на закате дней,
Оборвется нить, колыхнется змей.

Понесет его легкий ветерок,
Превратится змей в расписной челнок,
А на небе рай, а на небе Бог,
Голубой ручей, золотой песок.

Буду долго плыть и прозрачным быть,
Только б до поры не поры не порвалась нить,
Только б этот змей не душил меня,
Только бы челнок не просил огня...

Лучше бы песочек просеялся,
Лучше б ветерочек развеялся...
Не зови меня васильковый змей,
Я еще держу нить в руке моей.

16. 04. 09

Буду рад комментариям.

Сообщение отредактировал Иннокентий - 16.4.2009, 11:15

[Эд]

Я в облака запускаю воздушного змея (с)
Но не забудь, что нить тонка - не оборви, не оборви (с) оттуда же

[Иннокентий]

О! Это твои строчки? Ничего так..
Это и понятно, все мы немного "нэоромантики":), а образ традиционный, легкий и воздушный.

[Эд]

Родной, подкалываешь?! Это строчки из песни про воздушного змея, что еще в 70-х Пугачева пела!
Автора не помню ( вроде Виктор Резников) , но...

Я в облака запускаю бумажного змея,
Думает змей, будто сам он умеет летать.
Кажется змею, он в небо умчаться сумеет,
Если удастся ему свою нить оборвать.

Рвется из рук, на упрямую птицу похожий,
Злится на тонкую нить, за то, что прочна.
Жаль, но пока одного понять он не может,
Жизнь для него — это нить, что в руках у меня!

Лети, лети за облака,
Меня с собой зови, зови.
Но не забудь, что нить тонка,
Не оборви, не оборви.

Мы на бумажного змея похожи немного,
В жизни большой над землей помогая парить.
Тянется, тянется к нам от родного порога
Детства и юности нашей незримая нить.

Нам эта ниточка всем нужна, словно воздух.
В радостный час или в час, когда нелегко.
Помни о тех, кто нас ждет, о тех, кто нас создал,
Кто научил нас летать высоко, высоко.


И сравнил я в самом позитивном смысле!

[Иннокентий]

Хм... Я и не подкалывал, просто я этой песни не слышал никогда (IMG:style_emoticons/default/victory.gif)
Ну, пасибо.

[Эд]

ээээх, молодой еще...

[Иннокентий]

Я тут рылся в своей прозе, и нашел вещь, написанную еще в 2004 году... Как молоды мы были(IMG:style_emoticons/default/smile.gif)
Решил показать уважаемой публике хардера.

Я когда-то уже выкладывал рассказы "Ореховые листья" и "Литературные среды", кстати, сегодня выступаю на Кораблевнике...


Этюды о мертвых

1. ПохоронА
В детстве, еще когда нам было лет по пять, мы любили бегать и смотреть на похороны. Мы говорили «похоронА», я и мой друг. Да, мы любили похороны незнакомых нам людей, старух и стариков. Дорога на кладбище проходит прямо мимо наших окон, вначале процессия шла мимо окон моего дома, потом мимо окон Димы. Мы присоединялись к процессии с боку или иногда в хвосте и шли. Совершалось таинство, и мы были к нему причастны. Больше всего нам нравилось, когда людей хоронили под моросящий осенний дождь. В такие дни мы сливались с происходящим в единое дышащее влагой пространство.
Нас всегда интересовало – кого хоронят: бабу или мужика, я и сейчас не знаю почему. Забегая вперед, мы вытягивали шеи и пытались заглянуть в гроб. Было немного страшно, но по какой-то причине необходимо было видеть мертвеца. Мертвец притягивал.
Как сейчас помню, Дима прибежал ко мне и стал звать около моего дома, по слогам выкрикивая мое имя. Я выхожу – похоронА. Ага… идем.
Мы любили, что на похоронах дают конфеты или сладкие духовые пирожки. Мы думали, что нужно пройти весь ритуал захоронения до конца, чтобы по праву получить сладости.
Еще были заперты. Например, похоронам нельзя было переходить дорогу, потому что в этом случае можно умереть или умрет кто-то еще. А еще нужно было касаться чего-нибудь черного, чтобы злые духи, которые всегда сопровождают похороны, не настигли тебя, и чтобы горе не настигло. Черное как бы защищает тебя, но не отделяет от всего происходящего.
Лучше, когда похороны сопровождает музыка. Я не думаю, что Шопен писал свой марш таким трагическим, каким его играют на похоронах потные музыканты. Играть на ходу не просто. А тут еще злые духи подстегивают музыку, делая ее невыносимой для уха, надрывной и тягучей.
Музыка заполняет пустоты в пространстве в жаркие летние дни. Похороны дышат, ворочаются. Почти никогда мы не задумывались, что это чье-то горе. Даже при виде рыдающих женщин была не ясна суть этого горя. Ведь все происходит правильно.
И вот ленивый червяк похорон приползал на кладбище. Обычно батюшки не было. Гроб на время ставили, а потом закрывали крышкой и забивали гвоздями. До самого этого момента мертвец был живым, потому что принимал участие в происходящем. Мертвец – живой. Но когда гроб заколачивали, он становился трупом в ящике. Его опускали на полотенцах в яму, а потом зарывали. Родственники бросали землю. Мы иногда тоже бросали по горсточке, но вообще-то считали, что нам этого делать не нужно. Конфеты раздавали всем детям, иногда во время закапывания или опускания гроба, иногда чуть раньше. Мы получали конфеты, но сразу же никогда не уходили…
Когда я вырос, я ушел от похорон, отдалился. Ребенком я был как будто ближе к смерти, ближе к земле. Не так ближе, как если бы мог умереть, а так, что я недавно лишь пришел с то стороны бытия, из смерти. И потому чувствовал время по-другому, неподвижным, замершим.

2. Бабушка и дедушка
Когда мне было пятнадцать, в один год умерли мои бабушка и дедушка, и я не присутствовал в похоронной процессии. Позже, с глупым раздражением, дергая родителей вопросом – почему, слышал от них – ты слишком любил стариков, мы хотели тебя уберечь от тяжелых впечатлений. Я не присутствовал как бы и по собственной воле, но точно не от страха «тяжелых впечатлений», просто в этот момент я был слишком далеко от смерти и похорон. Но где-то в глубине чувствую их, эти как бы не состоявшиеся похороны, и сожалею, что не был тогда, когда хоронили бабушку и дедушку.
Теперь иногда я бываю на их могилах… Но это другое. В момент свершения – я отсутствовал, хотя мертвыми их находил именно я. А после они мне все снились и снились… О, мертвые живы, мертвые с нами…
Когда через 40 дней после смерти они улетали куда-то, где даже мои сны не смогли бы до них дотянуться, старики прощались со мной, я думал, уже навсегда. Но сны оказались сильнее…
И потом еще в моих снах они – все старели, и старели, и старели…

3. Побег
…И меня ведет, как будто за руку, эта странная история, этот повторяющийся сон, эта вещь, которая началась, с самого моего человеческого рождения – этот побег с территории смерти, с кладбища, где оживают мертвые.

Желтое солнце в небе оказывается в этом заколдованном квадрате, где ему быть не должно, освещение становится таким, как при затмении, и мертвые начинают оживать, а я – начинаю побег. А кладбище такое долгое, я спешу и все читаю и читаю эти заученные с детства фамилии на надгробиях – этих Золотухиных, Мухоловов, Логиновых… Заученных с тех пор, когда мы детьми на поминальные воскресенья собирали конфеты … Дубинина, Ковалев, Черненко – и фотографии, фотографии, они и сейчас перед моими глазами.
И бежать так тяжело, ноги ватные, но вот я уже перебрался через ограду и ползу по сухой желтой траве, а мертвые идут за мной, а мне бы только на бугор взобраться… И точно – дальше быстрее и легче. И, конечно, меня не догнать. И дышится легко.
Но в последний раз меня поймали. Но кладбище было другое, какое-то чужое. И вообще, это были даже не мертвые, это были какие-то существа, и время во сне было вечернее. Наверное, это уже какой-то другой сюжет… А в этой истории все заканчивается хорошо.

Сообщение отредактировал Иннокентий - 6.5.2009, 13:19

[Иннокентий]

Вот стишок, все точно в этом жанре последний... Хочу попробовать писать посложнее и повеселее, а сейчас - послдеднее (наверное) "пафосное"...

Я столько сил своих отдал
Какой-то смутной цели
И все надеялся и ждал,
А дни себе летели.

О чем мечтать, чего хотеть,
Куда идти - не знаю...
Душа не может петь и петь,
И муза замолкает.

Но вот расходится туман,
И цель почти понятна.
А я стою, как истукан,
Я так хочу обратно,

Когда картина не ясна,
И никакого толка -
Равнина, полная луна,
И жить еще так долго!

[Эд]

Вот! Оно!!! Две последних строчки - самое-самое оно!!!

[Иннокентий]

Блин,я очень рад, когда те строчки, которые мне самому нравятся и в других откликаются!
"И жить еще так долго!", как-то, правда, пафосно, но по-человечески приятно звучит. Спасибо, Эд.

[Эд]

А мне-то за что спасибо?! Это ж ты эти строчки написал!

[Инфанта]

По-моему, это не совсем пафос, а если пафос - то очень качественный))
Там что-то по поводу "хуев" говорили... Предыдущий творческий этап?)
Вообще мне очень нравится. Так мало людей нынче пишут что-то простое, классическое почти... И у еще меньшего кол-ва  людей это получается)) Лично меня всегда поражали авторы, которые без эквилибристики словесной, без троганья сердца читателя грязными руками, без натужного пыхтения по части создания образа позаковыристей могли зацепить. И даже(!) задуматься) Ты просто бриллиант (IMG:style_emoticons/default/victory.gif)  У тебя теперь есть еще один постоянный читатель.
А Блока любишь?)

[Иннокентий]

Спасибо, приятно читать такие отзывы!
Что касается матерных стихов, которые я раньше слагал в изобилии, то это не то, чтоб творческий этап, а то, что ты назвала "натужное пыхтение по части создания образа позаковыристей", которое вылилось в такую форму.
А потом захотелось "прекрасной ясности" и я решил попробовать писать совсем по-другому, хотя простое иногда даже труднее дается.
Блока в общем люблю
"Миры летят, года летят. Пустая
Вселенная глядит в нас мраком глаз...", еще, конечно, "По верам над ресторанами..." и "О доблестях, о подвигах, о славе...".
В последнее время Давид Самойлов нравится.

[Иннокентий]

Свежее стихотворение

Дактили *

Дактили, дактили, как птеродактили,
Медленно, плавно летят на закат.
Дактили, дактили, как птеродактили,
Долго по-птичьи со мной говорят.

То ли печалятся, то ли прощаются,
То ли мечтают о чем-то своем,
Все говорят и на ветках качаются:
"Знаешь, когда-то, когда мы умрем,

Где-то на острове, маленьком острове
Красное солнце утонит в воде,
Белые птицы, как белые простыни,
Снова о смерти напомнят тебе".

И голова моя - лёгкое облако, -
Пусть унесет ее слабенький бриз -
То поднимается в небо, как колокол,
То опускается медленно вниз.

*Если кто не знает, дактиль - это трехсложный стихотворный размер, с ударением на первом слоге (данное стихотворение написано дактилем).

Сообщение отредактировал Иннокентий - 18.5.2009, 13:16

[Dimon M.]

В полях магнитных межмолекулярного пространства
Структурных принципов цветная череда,
Безмолвно бесит путаность понятий,
Абстрактной теоремы темная вода.

Как импульсы бегут по нервным нитям,
Сквозь беспринципную обыденную ложь,
Кровавых слез, бесстыдства грешное событие
Смешалось в хаосе, и ничего не разберешь.

Мне венами чужих богов завязанные руки,
Всё кровоточа неземным нектаром, чужды,
Стесняя когти, серых стен томительные муки
Всё жрут сознания таинственные нужды.

И многогранность бессистемной сути жизни,
Таит собой незыблемый секрет,
В лучах живой предикативной призмы,
В цепях-оковах мощи мысли нет.

Сообщение отредактировал Dimon M. - 20.5.2009, 5:45

[Иннокентий]

"Не, это, братцы о другом...":)
Твое стихотворение совершенно иного толка, любопытно бы было, как бы публика их (два стихотворения) сопоставила ...

[Иннокентий]

Кое-что отредактировал в этом стихотворении...
Может, кого-то заинтересует, как рабоет поэтическая мысль..
В общем - улучшенный вариант(IMG:style_emoticons/default/smile.gif)

Дактили

Дактили, дактили, как птеродактили,
Медленно, плавно летят на закат.
Дактили, дактили, как птеродактили,
Долго по-птичьи со мной говорят.

То ли печалятся, то ли прощаются,
То ли мечтают о чем-то своем,
Все говорят и на ветках качаются:
"После когда-то, когда мы умрем,

Где-то на острове, маленьком острове
Красное солнце утонет в воде,
Белые птицы, как белые простыни,
Снова о смерти расскажут тебе".

И голова моя - лёгкое облако, -
Пусть ее носит рассеянный бриз -
То поднимается в небо над островом,
То опускается медленно вниз.

[Инфанта]

последняя строфа чего-то напомнила Бахыта Кенжеева. "И жизнь моя - оптический обман - сквозь дымку раннего пространства уже теряется как римский ветеран в лавандовых полях Прованса..." Класс, мне очень нравится.