Пафосные этюды в стихах

Предисловие

В этом цикле автор обращается к классической традиции. «Пафосные этюды в стихах» - это своеобразный эксперимент, попытка сказать что-то своё на уже давно готовом, традиционном поэтическом языке. Стихи насыщены известными поэтическими формулами, типичными образами, мотивами. Часто эта традиционность граничит со «штампами», на которые автор идет сознательно, потому что своей задачей он видит оживить кажущиеся мёртвыми поэтические формы и придать таким словам как «любовь», «мечта» или «смерть» индивидуального звучания.
Читайте это, как вещь очень пафосную, рассчитанную на готовность читателя вживаться в возвышенный образ. Но этот пафос не совсем игра, он претендует на поэтическую и человеческую честность. «Пафосные этюды» - вещь традиционная, однако же и современная – так как ее написал современный человек.
Автор хорошо известен «Хардеру» как сочинитель пикантных стихов, даже скобрезных и пошлых («Неизданные хуи»), данный же цикл – это поиск других возможностей самовыражения. Отдельные стихи из «Пафосных этюдов» («Сентиментальные стихи для Антоши», «Танец» и др.) здешняя публика уже видела, но большинство вещей новые – написаны в период январь-февраль 2009 года.
Жду ваших отзывов и вопросов.

Олег Миннуллин




Долгий путь по дантовскому лесу,
Полный древних сказок и чудес.
Здесь живут русалки и принцессы…
Вот он был, и вот уже исчез.

Сон пропал. Деревья испарились.
Пробужденье. Розовый рассвет.
Он ли нам иль мы ему приснились –
Ничего уже на свете нет.

А за лесом – дальняя дорога,
Все ведет, и нету ей конца.
И влекут неведомые боги
Наши человечие сердца.

Жизнь течет, и вьется на ладони
Серебристый, тоненький ручей –
Мы бредем за талою водою,
И сиянье льется из очей.

Все живое без конца и края:
Древний лес и шумная вода,
И рассвет, что бликами играет,
И дорога в поле без следа.

***

Я попал в пространство диалога,
Но творец с ответом не спешит…
Я спросил его лишь о немногом -
Что уста его расшевелит?

И в ответ извечное молчанье,
Немота, безмолвие опять.
Что за толк в упрямом вопрошаньи?
Самому мне нечего сказать.

Видно зря пустой вопрос я задал
Слабым голосом, надеясь на ответ.

Мне ответа, пожалуй, не надо…
Улетая из райского сада,
На прощание крикну "Привет!".

***

Мой вопрос

Я выдохся в бездействии и поиске пути,
Но не на что надеяться и некуда идти.
Я рад бы загадать заветное желанье,
Запеть свободным голосом,
Ну, громко закричать -
Какой-то живости придать существованию -
Но нечего загадывать
И не о чем мечтать.

Ну, можно рассказать о подлинности чувства,
О смысле сочинительства
и ценности искусства...
Или хотя б вполне предаться пустоте -
Но все не та мелодия
И все слова не те.

А пустота обманчива -
А ней что-нибудь да есть,
В ней что-то да шевелится,
В ней что-то да сидит...

Поэт отыщет музыку,
художник - тон и цвет,
Отыщет каждый ищущий
на свой вопрос ответ.
О смерти, о сомнениях, о смысле красоты,
О зле и о гудении извечной пустоты...
А я найду ответ
на свой вопрос дурацкий -
Какой же мой вопрос?

***

Хоровод

Меня втянули в глупый хоровод,
И мне уже не вырваться из круга.
Мой друг меня за руку поведет,
И чью-то я уже сжимаю руку.

Мы молча, без мелодии, кружим -
Кто начал этот танец бестолковый?!
Дай мне на счастье руку, Джим,
И мы пойдем с тобой по кругу снова.

Скорее в круг! От места вдруг
Еще пока никто не отказался.
И я кружил, и долго жил,
И всё в глазах каких-то отражался.

Зачем же я в игре и баловстве,
В бессмысленном, наигранном круженьи,
В пустой гульне, в случайном озорстве
Увидел мир и создал отраженье?

Кружись, кружись, проклятый хоровод!
Я знаю толк в заворожённой силе.
И если мне случайно повезет,
то пусть цветы в моей распустятся могиле.

***

Пафосные стихи для Лизы

Любовь, мечта... И вот опять усталость,
И нервный тик, и частая мигрень.
Не знаю, сколько мне еще осталось,
И что несет с собою новый день.

Полет души...И вновь оцепененье,
И нету сил ни думать, ни мечтать.
Ты ждешь субботы, жаждешь воскресенья,
Чтобы поесть спокойно и поспать.

Сдуваю пыль с экрана монитора
И тру устало красные глаза...
Я, может быть. тебя увижу скоро,
Мы посидим за тихим разговором,
И не поеду я, как водится, назад.

***

Танец

Танцуй же, танцуй для меня!
Что смерть, что надежда, что песня моя?..

Когда собирался я в путь одинокий,
Далекий, и долгий, и полный надежд,
Я думал, сойдет ко мне ангел высокий
И будет со мной мою долгую жизнь…

Но песня совсем по-другому слагалась –
То скука, то грусть, то тоска, то усталость…
Я только что начал, казалось, идти,
А нету ни песни, ни сна, ни пути.

Лишь танец. И тот – захочу, не станцую.
Останусь опять без движенья лежать.
Мой ангел, спускайся скорей – поцелую,
Есть время на танец, нет времени ждать.

***

Сентиментальные стихи для Антоши
(послание для А. Бессонова)

Когда ты вырастишь, Антоша,
И станешь толстый и большой,
Я верю, будешь ты хороший,
Я знаю, будешь не плохой.

Когда упитанное тело
Захочет не бог весть чего,
То ты уверенно и смело
Пошли подалее его.

Оно возьмет свое без спросу,
Но ты не верь в предел души,
В плену у жизненных вопросов,
Ты о сверхжизненном пиши.

Когда почувствуешь, что смысла
Исчезнул милый силует,
Сопротивляйся этой мысли,
Не забывай, что ты – поэт.

Поэты врут, конечно, часто,
Тараща наглые глаза,
И расточают понапрасну
И волшебство и чудеса.

Но лишь на их звенящих жилах,
На ускользающих тенях,
Стоит бессмысленный и милый
Весь это мир и этот прах.

Не верь, Антоша мой сердечный,
Что смысла жалостливый след,
Сквозь этот мир недолговечный,
Пройдет как тот вечерний свет.

Но точно знай – надежды нет!
И исчезнем по-тихоньку,
И лица наши постареют,
Угаснет интерес в глазах…
Но, может быть, стихи, Антоша,
Сентиментальные слова
Нам не дадут в тоске подохнуть!

***

Редкое слово затронет меня,
А так – вся поэзия пыль и возня,
Вся – слюни и сопли, кефирчик с вареньем…
А как именуется! Стихо- Твореньем!

И каждый писатель, и всякий поэт
Орет-заливается, плачет и стонет:
«Читайте! Внимайте!». Спасибо, но нет.
Редкая музыка сердце затронет.

И все ее ищешь, и все имена,
Стихи под названьем, стихи без названья…
Мне верная, точная нота нужна –
Выстрел на выдох, на вдох попаданье!

***

Я двум богам служить пытался,
Но весь запыхался и сдался.
Теперь им больше не служу,
На небо темное гляжу.

Один мой бог хотел богатства –
Я деньги бережно копил.
Другой стихи писать учил –
Я сочинительству предался.

И не сказать, что было тяжко,
Тащить двухместную упряжку,
Но все как будто – суета,
Не та любовь, не та мечта.
Да все одна неясность цели:
Ни деньги, ни стихи не грели.

И нет конфликта никакого –
Все чепуха: и тусклый свет,
И слабый звук пустого слова,
И бедный звон скупых монет.

Я опустел и не распелся
И тем богам давно приелся:
И денег как-то не скопил,
И песен стройных не сложил.

***

Снег

В чистом поле виден человек,
Он совсем один на белом свете.
И летит по полю мокрый снег,
Безразличный к жизни или смерти.

Что за сила выгнала его?
И зачем он бродит в одиночку?
Мне уже не видно никого,
И пейзаж проглатывает точку.

Человек не ищет пустоты,
Пустота сама его находит.
Но, боясь духовной нищеты,
Снег идет в любое время года

***

Я молодой ещё, но смерть не за горами…
Придет и вытрет лоб батистовым платком,
И вот уже лежу я в бане с пауками –
Старик! И будто бы всегда был стариком!

И не было во мне такого чувства, Боже,
Чтоб звонко песни петь, чтобы не верить в смерть.
Я молодой еще и сделаюсь моложе,
А нет – не побоюсь бессмысленно истлеть.

***

Когда понесут меня вниз по ступеням,
Качая, как ляльку, в дубовом гробу,
И следом за гробом потянутся тени,
И ждать меня статут на том берегу,

Я встану из гроба – спокойный и светлый,
Горящее пламя, сияющий лед –
И тело отрину – из соли и пепла,
Чтоб снова продолжить звенящий полет.

***

Я пал с небес, и падать мне сто лет...
О, радостное, шумное паденье!
Звенящий воздух и горящий след,
И падшая звезда - стихотворенье!

Я пал с небес - давно пора упасть:
В блаженном сне душа заиндевела.
Влечет к земле погибельная страсть,
И быстрое летит на землю тело.

Я пал с небес. Стремительный полет
Не омрачится горечью финала,
Расправит крылья белый самолёт -
И песня начинается сначала!


6.03. 2009

Иннокентий, опять?!!!!
( в хорошем смысле слова...)

Редкое слово затронет меня,
А так – вся поэзия пыль и возня...

обычно именно так говорит человек после 7ми лет удручения филфаком

Миннуллин настрочил...

Даже завидую. По-хорошему, конечно.

Спасибо, товарищи, за то, что посмотрели моё "пафосное" творчество.
Честно говоря,я пишу кое-что в былом формате (пока в стол).

Скажите честно, "хуи" были лучше, чем эти стихи? или сравнивать разные форматы нельзя просто?..
Заранее благодарен.

Иннокентий, ну тут уж от девушки зависит: одной хуи лучше, другой - стихи...

"Хуи" в стихах, стихи в хуях -
Приятное с полезным!
Но нет "хуёв" увы и ах
В творениях помпезных!

Иннокентий, зачетно! Давай напиши ещё че-нить, мну зашибись понравилось!

Спасибо.
Подобное пафосное, не знаю. появится ли еще в ближайшее время...
Может, что-то подобное и впишу еще сюда. Хочется уже что-то новое попробовать, пока точно не знаю что именно.

Чем напрягаться, сочинять
И рифмы пидарасить -
Хуй проще лентой обвязать
И празднично украсить!

Да что ты, Эд, мне все о хУе?
Оставим пошлый диалог...

Дальше что-то не сочиняется... Смысл в том, что здесь стихи другие. А о хуе можно, конечно, порассуждать, поукрашать или использовать его прямо по назначению... но не это предмет данной рубрики. Тут же пафосное твочество... Так давайте о нём. Спасибо за понимание.

Может попозже что-то выложу похабненькое, но пока желания нет.

Интересно, и главное - разительно отличается от "уёв", что не может не радовать )) В смысле разнообразия и многогранности творчества )

Ага, а еще если учесть, что Иннокентий пишет шикарные ( как по мне, разумеется) прозаические штуки - .....

Кто-то из авторов темы здесь на форуме написал
"Грубая лесть... Обожаю!":) Думаю, что это сюда подходит.
В любом случае - спасибо

Кстати, обратил внимание - на Хардере что-то с часами: время сообщений пишется неправильное...

Слышь, ты!... Я от всей широчайшей своей души, а оно!...

Ну, извини, Эд...
Это мне природная скромность мешает
Спасибо.

больше всего понравились эти. Остальные тоже хороши, но не затронули так сильно.
Однозначно интересные эксперименты.

Спасибо, Натка...
Названные стихи, наверное, самые "аккуратные", самые что ли "точные" из тех, что выложены.
А другие "поразболтанней":)

Вот стихотворение в цикл...

Моя музыка

(романтическое)

Эта музыка только моя,
Непонятна для слуха чужого...
Разве в ней полнота бытия?
Разве в ней воплощение Слова?
Эта музыка только моя.

Эти ноты в ночной тишине
Посторониих не трогают души,
Но они предназначены мне,
И судьбы своей я не нарушу -
Эти ноты в ночной тишине.

Пусть не слышится в них ничего,
Пусть я насквозь глухой и фальшивый,
Не оставлю пути моего,
Этот странный напев молчаливый,
И не слышится в нем ничего.

Так звучи, наливайся огнём,
Моя песенка без посвященья!
Неуклюжий душевный подъём,
Бестолкового эха рожденье!

Отголоски знакомых чудес
Пусть утонут в твоем диссонансе!
И тогда-то мой дантовский лес
Зашумит в дионисовском трансе!

14.03.09

Полет души...И вновь оцепененье,
И нету сил ни думать, ни мечтать.
Ты ждешь субботы, жаждешь воскресенья,
Чтобы поесть спокойно и поспать.

Это точно о студентах, живущих в общаге))

в целом хорошие творения мне понравились
И Эду +

Самое интересное, что как раз в таком контексте это и создавалось Только я подумал, мало ли, може и не студентам тоже удается спокойно выспаться только на выходных
Бытовуха, конечно...

Свежайшее...
В традициях фольклора...

Воздушный змей

Я хочу лететь, как воздушный змей:
Крепко я держу нить в руке моей,
Но когда усну на закате дней,
Оборвется нить, колыхнется змей.

Понесет его легкий ветерок,
Превратится змей в расписной челнок,
А на небе рай, а на небе Бог,
Голубой ручей, золотой песок.

Буду долго плыть и прозрачным быть,
Только б до поры не поры не порвалась нить,
Только б этот змей не душил меня,
Только бы челнок не просил огня...

Лучше бы песочек просеялся,
Лучше б ветерочек развеялся...
Не зови меня васильковый змей,
Я еще держу нить в руке моей.

16. 04. 09

Буду рад комментариям.

Я в облака запускаю воздушного змея (с)
Но не забудь, что нить тонка - не оборви, не оборви (с) оттуда же

О! Это твои строчки? Ничего так..
Это и понятно, все мы немного "нэоромантики":), а образ традиционный, легкий и воздушный.

Родной, подкалываешь?! Это строчки из песни про воздушного змея, что еще в 70-х Пугачева пела!
Автора не помню ( вроде Виктор Резников) , но...

Я в облака запускаю бумажного змея,
Думает змей, будто сам он умеет летать.
Кажется змею, он в небо умчаться сумеет,
Если удастся ему свою нить оборвать.

Рвется из рук, на упрямую птицу похожий,
Злится на тонкую нить, за то, что прочна.
Жаль, но пока одного понять он не может,
Жизнь для него — это нить, что в руках у меня!

Лети, лети за облака,
Меня с собой зови, зови.
Но не забудь, что нить тонка,
Не оборви, не оборви.

Мы на бумажного змея похожи немного,
В жизни большой над землей помогая парить.
Тянется, тянется к нам от родного порога
Детства и юности нашей незримая нить.

Нам эта ниточка всем нужна, словно воздух.
В радостный час или в час, когда нелегко.
Помни о тех, кто нас ждет, о тех, кто нас создал,
Кто научил нас летать высоко, высоко.


И сравнил я в самом позитивном смысле!

Хм... Я и не подкалывал, просто я этой песни не слышал никогда
Ну, пасибо.

ээээх, молодой еще...

Я тут рылся в своей прозе, и нашел вещь, написанную еще в 2004 году... Как молоды мы были
Решил показать уважаемой публике хардера.

Я когда-то уже выкладывал рассказы "Ореховые листья" и "Литературные среды", кстати, сегодня выступаю на Кораблевнике...


Этюды о мертвых

1. ПохоронА
В детстве, еще когда нам было лет по пять, мы любили бегать и смотреть на похороны. Мы говорили «похоронА», я и мой друг. Да, мы любили похороны незнакомых нам людей, старух и стариков. Дорога на кладбище проходит прямо мимо наших окон, вначале процессия шла мимо окон моего дома, потом мимо окон Димы. Мы присоединялись к процессии с боку или иногда в хвосте и шли. Совершалось таинство, и мы были к нему причастны. Больше всего нам нравилось, когда людей хоронили под моросящий осенний дождь. В такие дни мы сливались с происходящим в единое дышащее влагой пространство.
Нас всегда интересовало – кого хоронят: бабу или мужика, я и сейчас не знаю почему. Забегая вперед, мы вытягивали шеи и пытались заглянуть в гроб. Было немного страшно, но по какой-то причине необходимо было видеть мертвеца. Мертвец притягивал.
Как сейчас помню, Дима прибежал ко мне и стал звать около моего дома, по слогам выкрикивая мое имя. Я выхожу – похоронА. Ага… идем.
Мы любили, что на похоронах дают конфеты или сладкие духовые пирожки. Мы думали, что нужно пройти весь ритуал захоронения до конца, чтобы по праву получить сладости.
Еще были заперты. Например, похоронам нельзя было переходить дорогу, потому что в этом случае можно умереть или умрет кто-то еще. А еще нужно было касаться чего-нибудь черного, чтобы злые духи, которые всегда сопровождают похороны, не настигли тебя, и чтобы горе не настигло. Черное как бы защищает тебя, но не отделяет от всего происходящего.
Лучше, когда похороны сопровождает музыка. Я не думаю, что Шопен писал свой марш таким трагическим, каким его играют на похоронах потные музыканты. Играть на ходу не просто. А тут еще злые духи подстегивают музыку, делая ее невыносимой для уха, надрывной и тягучей.
Музыка заполняет пустоты в пространстве в жаркие летние дни. Похороны дышат, ворочаются. Почти никогда мы не задумывались, что это чье-то горе. Даже при виде рыдающих женщин была не ясна суть этого горя. Ведь все происходит правильно.
И вот ленивый червяк похорон приползал на кладбище. Обычно батюшки не было. Гроб на время ставили, а потом закрывали крышкой и забивали гвоздями. До самого этого момента мертвец был живым, потому что принимал участие в происходящем. Мертвец – живой. Но когда гроб заколачивали, он становился трупом в ящике. Его опускали на полотенцах в яму, а потом зарывали. Родственники бросали землю. Мы иногда тоже бросали по горсточке, но вообще-то считали, что нам этого делать не нужно. Конфеты раздавали всем детям, иногда во время закапывания или опускания гроба, иногда чуть раньше. Мы получали конфеты, но сразу же никогда не уходили…
Когда я вырос, я ушел от похорон, отдалился. Ребенком я был как будто ближе к смерти, ближе к земле. Не так ближе, как если бы мог умереть, а так, что я недавно лишь пришел с то стороны бытия, из смерти. И потому чувствовал время по-другому, неподвижным, замершим.

2. Бабушка и дедушка
Когда мне было пятнадцать, в один год умерли мои бабушка и дедушка, и я не присутствовал в похоронной процессии. Позже, с глупым раздражением, дергая родителей вопросом – почему, слышал от них – ты слишком любил стариков, мы хотели тебя уберечь от тяжелых впечатлений. Я не присутствовал как бы и по собственной воле, но точно не от страха «тяжелых впечатлений», просто в этот момент я был слишком далеко от смерти и похорон. Но где-то в глубине чувствую их, эти как бы не состоявшиеся похороны, и сожалею, что не был тогда, когда хоронили бабушку и дедушку.
Теперь иногда я бываю на их могилах… Но это другое. В момент свершения – я отсутствовал, хотя мертвыми их находил именно я. А после они мне все снились и снились… О, мертвые живы, мертвые с нами…
Когда через 40 дней после смерти они улетали куда-то, где даже мои сны не смогли бы до них дотянуться, старики прощались со мной, я думал, уже навсегда. Но сны оказались сильнее…
И потом еще в моих снах они – все старели, и старели, и старели…

3. Побег
…И меня ведет, как будто за руку, эта странная история, этот повторяющийся сон, эта вещь, которая началась, с самого моего человеческого рождения – этот побег с территории смерти, с кладбища, где оживают мертвые.

Желтое солнце в небе оказывается в этом заколдованном квадрате, где ему быть не должно, освещение становится таким, как при затмении, и мертвые начинают оживать, а я – начинаю побег. А кладбище такое долгое, я спешу и все читаю и читаю эти заученные с детства фамилии на надгробиях – этих Золотухиных, Мухоловов, Логиновых… Заученных с тех пор, когда мы детьми на поминальные воскресенья собирали конфеты … Дубинина, Ковалев, Черненко – и фотографии, фотографии, они и сейчас перед моими глазами.
И бежать так тяжело, ноги ватные, но вот я уже перебрался через ограду и ползу по сухой желтой траве, а мертвые идут за мной, а мне бы только на бугор взобраться… И точно – дальше быстрее и легче. И, конечно, меня не догнать. И дышится легко.
Но в последний раз меня поймали. Но кладбище было другое, какое-то чужое. И вообще, это были даже не мертвые, это были какие-то существа, и время во сне было вечернее. Наверное, это уже какой-то другой сюжет… А в этой истории все заканчивается хорошо.

Вот стишок, все точно в этом жанре последний... Хочу попробовать писать посложнее и повеселее, а сейчас - послдеднее (наверное) "пафосное"...

Я столько сил своих отдал
Какой-то смутной цели
И все надеялся и ждал,
А дни себе летели.

О чем мечтать, чего хотеть,
Куда идти - не знаю...
Душа не может петь и петь,
И муза замолкает.

Но вот расходится туман,
И цель почти понятна.
А я стою, как истукан,
Я так хочу обратно,

Когда картина не ясна,
И никакого толка -
Равнина, полная луна,
И жить еще так долго!

Вот! Оно!!! Две последних строчки - самое-самое оно!!!

Блин,я очень рад, когда те строчки, которые мне самому нравятся и в других откликаются!
"И жить еще так долго!", как-то, правда, пафосно, но по-человечески приятно звучит. Спасибо, Эд.

А мне-то за что спасибо?! Это ж ты эти строчки написал!

По-моему, это не совсем пафос, а если пафос - то очень качественный))
Там что-то по поводу "хуев" говорили... Предыдущий творческий этап?)
Вообще мне очень нравится. Так мало людей нынче пишут что-то простое, классическое почти... И у еще меньшего кол-ва  людей это получается)) Лично меня всегда поражали авторы, которые без эквилибристики словесной, без троганья сердца читателя грязными руками, без натужного пыхтения по части создания образа позаковыристей могли зацепить. И даже(!) задуматься) Ты просто бриллиант  У тебя теперь есть еще один постоянный читатель.
А Блока любишь?)

Спасибо, приятно читать такие отзывы!
Что касается матерных стихов, которые я раньше слагал в изобилии, то это не то, чтоб творческий этап, а то, что ты назвала "натужное пыхтение по части создания образа позаковыристей", которое вылилось в такую форму.
А потом захотелось "прекрасной ясности" и я решил попробовать писать совсем по-другому, хотя простое иногда даже труднее дается.
Блока в общем люблю
"Миры летят, года летят. Пустая
Вселенная глядит в нас мраком глаз...", еще, конечно, "По верам над ресторанами..." и "О доблестях, о подвигах, о славе...".
В последнее время Давид Самойлов нравится.

Свежее стихотворение

Дактили *

Дактили, дактили, как птеродактили,
Медленно, плавно летят на закат.
Дактили, дактили, как птеродактили,
Долго по-птичьи со мной говорят.

То ли печалятся, то ли прощаются,
То ли мечтают о чем-то своем,
Все говорят и на ветках качаются:
"Знаешь, когда-то, когда мы умрем,

Где-то на острове, маленьком острове
Красное солнце утонит в воде,
Белые птицы, как белые простыни,
Снова о смерти напомнят тебе".

И голова моя - лёгкое облако, -
Пусть унесет ее слабенький бриз -
То поднимается в небо, как колокол,
То опускается медленно вниз.

*Если кто не знает, дактиль - это трехсложный стихотворный размер, с ударением на первом слоге (данное стихотворение написано дактилем).

В полях магнитных межмолекулярного пространства
Структурных принципов цветная череда,
Безмолвно бесит путаность понятий,
Абстрактной теоремы темная вода.

Как импульсы бегут по нервным нитям,
Сквозь беспринципную обыденную ложь,
Кровавых слез, бесстыдства грешное событие
Смешалось в хаосе, и ничего не разберешь.

Мне венами чужих богов завязанные руки,
Всё кровоточа неземным нектаром, чужды,
Стесняя когти, серых стен томительные муки
Всё жрут сознания таинственные нужды.

И многогранность бессистемной сути жизни,
Таит собой незыблемый секрет,
В лучах живой предикативной призмы,
В цепях-оковах мощи мысли нет.

"Не, это, братцы о другом...":)
Твое стихотворение совершенно иного толка, любопытно бы было, как бы публика их (два стихотворения) сопоставила ...

Кое-что отредактировал в этом стихотворении...
Может, кого-то заинтересует, как рабоет поэтическая мысль..
В общем - улучшенный вариант

Дактили

Дактили, дактили, как птеродактили,
Медленно, плавно летят на закат.
Дактили, дактили, как птеродактили,
Долго по-птичьи со мной говорят.

То ли печалятся, то ли прощаются,
То ли мечтают о чем-то своем,
Все говорят и на ветках качаются:
"После когда-то, когда мы умрем,

Где-то на острове, маленьком острове
Красное солнце утонет в воде,
Белые птицы, как белые простыни,
Снова о смерти расскажут тебе".

И голова моя - лёгкое облако, -
Пусть ее носит рассеянный бриз -
То поднимается в небо над островом,
То опускается медленно вниз.

последняя строфа чего-то напомнила Бахыта Кенжеева. "И жизнь моя - оптический обман - сквозь дымку раннего пространства уже теряется как римский ветеран в лавандовых полях Прованса..." Класс, мне очень нравится.

Ого!
Я не поленился, посмотрел в интернете творчество этого поэта, понравилось.
Такое сравнение очень льстит

да...) у меня это его вышеприведенное четверостишие Вконтакте уже очень давно в графе "О себе" вписано)

Новенькое пафосное...

Долгая дорога

В дороге долгой,
Может быть,
Я что-то потерял,
В дороге долгой…

В дороге долгой,
Может быть,
Я что-нибудь найду,
В дороге долгой…

И снова чья-то тень,
О, этот странный силуэт!
И ветер на песке
В дороге долгой,

И каждый раз, мне кажется,
Меня на свете нет.
Но чей же это след
В дороге долгой?..

Моя ли это тень,
И этот след, и силуэт,
И ветер, и песок
В дороге долгой?..

И все мне снова кажется,
Меня на свете нет –
Лишь слабый голосок
В дороге долгой.

И жизнь моя, как маятник
На тонком волоске
Бессмысленно и медленно
Качается.

Дорога бесконечная
Теряется в песке,
Но песня все звучит
И не кончается.

Хорошо...) Немножко печально.

Ну, да - немножко печально...
Хотя, песня ж не кончаеся

Олег, и опять-таки классссс!

Свежее стихотворение, может, еще в нем будут правки, но вот не терпится показать публике


Где тени влюбленных срослись головами,
Где кроны деревьев сплелись в поцелуй
И мягкими, нежными шепчут губами
Листвы, шелестящей на слабом ветру,

Где вечером летним беспечные дети
Заводят какой-то таинственный круг,
А ночью ложатся, чтоб встать на рассвете
И сонными снова продолжить игру,

Где, сидя у моря, старик со старухой
Все смотрят куда-то у края воды,
И тиною пахнут рыбацкие руки.
Где слышится голос далекой звезды, –

Мы молча сидели и в воду глядели,
И слушали звезды и шелест листвы,
И пахнуло морем, и дети галдели,
И тень надвигалась на тень головы.

Здесь жизнь совершилась полней и богаче,
Как долгая песня в груди у певца –
То смехом займется, то сладко заплачет,
Не зная начала, не зная конца.

вспомнила городок детства) там, правда, моря не было, но по вечерам часто пахло морем) Влажные кленовые самолетики клеили на нос. Срывали цветки петуний и высасывали сладкий сок из них. Собирали крошечные квадратные плитки и верили, что это - от фонтанов затонувшей Атлантиды. Вечером благоухали маттиолы, и в них летали такие птички, похожие на колибри. Хорошо было сидеть на ветках молодой вишни и глядеть, как поодаль мальч
ишки "палят кастрик", рассказывать подружкам и сестрам истории о заброшенных домах и следах на 
белом ковре. А запах моря - не знаю, откуда он брался.

Прекрасный прозаический этюд!

( важно надув щеки) Иннокентий, пафоса маловато - необходимо соответствовать теме!
А так - однако же, весьма и весьма, да!