ПожалуЙ, буду писать сюда, Снова Йа! Опции

[Иннокентий]

Прикольная сложная рифмовка!

[I Kratkaja]

Я вернусь в униформе - ублюдочной и отутюженной.
Будет час двадцать три. Я взмолюсь: не услышь, не увидь...
Двадцать три - это тройка, семерка и чертова дюжина -
ну, и что-то еще. Но об этом бы лучше забыть.

Я пройду тише ночи, в коврах и ковровых покрытиях
утопив и подошвы, и душу, и все, что шумит.
Так когда-то в земле утонула - теперь не отрыть ее -
как же звали ее? Аэлита? Лолита? Лилит?..

Я споткнусь и свалюсь, и собью что-то звонкое с полочки.
Воплощенная бледность, ты выйдешь увидеть меня.
Вот тогда-то и спросишь: как можно быть этакой сволочью -
и не выдержать с честью ни труб, ни воды, ни огня...

Нет, не спросишь, а просто накормишь остатками ужина
и напоишь водой. На конфорках завянут огни.
Двадцать три - это тройка, семерка и чертова дюжина,
а еще, а еще, а еще...
Но об этом ни-ни.

[Alexx777]

А вот эта вещь мне понравилась. (IMG:style_emoticons/default/biggrin.gif) (IMG:style_emoticons/default/cool.gif)

[Иннокентий]

Что скажешь - талантливо!
Особенно это касается формы,
желаю автору столь же строгим к себе быть и в вопросе содержания, чтобы за словами было что-то большее, чем нистовая изобретательность - в рифме, образх, аллюзиях и проч.

[I Kratkaja]

И о чем же, по-вашему, мне надо писать?

[Иннокентий]

Не "о чем?", а "что?"
"Стихи живие сами говорят,
И не о чем-то говорят, а что-то..."
Форма не должна уводить от смысла, а смысл, если он глубок, может быть почувствован с достаточной степенью отчетливости. То, что у тебя есть поэтический талант для меня несомненно, но, мне кажется, тебе стоит с стремится к точности ощущения, точности передачи состояния, как бы яснее самой понимать - "что" ты говоришь.
Прошу прощения, за такой "поучительный" тон.

[I Kratkaja]

Переписала старое.

Глубока, словно пульс на горле,
высока, словно степень m,
подло трезвая - вам в укор ли? -
снова лезу я в этот слэм.

Всеобъемлюще слово это,
будто кровь моя; в нем - весь звон
черных войн - и другого цвета,
но таких же ужасных войн.

Мне плевать на величье разниц,
так влечет меня этот зов...
Все с дороги! Нет, я не зря здесь!
Ты, вот ты! Ты готов? Готов?!

Я - чужая. Ты - просто рыжий.
Я готова скрестить ножи!
Я - урод? С этим можно выжить -
значит, с этим и буду жить!

Сообщение отредактировал I Kratkaja - 25.1.2010, 21:15

[I Kratkaja]

Случается и так: в постмодерновом вихре примет
времени, народа, во что мы там еще погрузились,
на тебя на бегу наступает свиноватый мент.
Не на голову, грудь, головогрудь - на ноги мизинец.

И уж тогда наблюдать за дракой
не так легко
сквозь оптический прибор - цинизатор из двух треснувших стекол.
Все мальчишки - дураки, но если бьют твоих родных дураков,
интересен и кастет,
и назначение ножей с кровостоком.

Конечно, рвешься спасать. И это круто. А совсем хорошо,
если скажут: "Оно серое, в лесу живет, рычит
и воет.
Можешь идти к нему в пасть, если хочешь, но вот я бы пошел,
только убедившись в том, что оно не живое".

...А потом, когда кажется, что скоро уже хэппи-энд -
лениво споришь, заключаешь пари, в общем, возврат в начало.
Не обольщайся, тебе не забыть, как свиноватый мент
наступил тебе на ногу. Уж очень ты тогда закричала.

[I Kratkaja]

Смерть блудницы

Невоспитанным детям врачи удаляют гланды
без наркоза. Воспитанным тоже, но очень редко.
Дует колюще-режущий ветер. Звенят гирлянды -
ими щедро сегодня увешали нашу клетку.

Люди видят - но так равнодушно смолят "Прилуки",
так незло матерятся, запнувшись ногой о камень...
Я лежу на асфальте, раскрыв для прохожих руки,
и меня распинают словами и каблуками.

Не хочу я их слышать, ни музыки их, ни бредней,
только музыка бьет все равно по мозгам, ведь техно ж...
Я уже умираю, я вижу свой сон последний -
в нем есть ты, и канистры, и дым, и толпа, и смех наш.

Там тепло, и смешно, и темно - там ведь все угасло.
Здесь светло - так светло, что мне даже уже неловко.
Может, лет через двадцать и станет картиной маслом
эта смерть моя. Сон мой не станет и зарисовкой.

А сейчас и подавно никто меня не погладит
и с лица для потомков не сделает даже слепок.
Скоро праздник великий наступит чего-то ради,
хлынет дождь и разбудит меня еще напоследок.

Зря, умру все равно. А во сне ведь огонь в лесу был,
и его заливали мы радостию своею...
Невоспитанным детям врачи вырывают зубы.
Мне не надо, ведь вырвать им глотку я не успею.

Сообщение отредактировал I Kratkaja - 21.2.2010, 23:22

[I Kratkaja]

Смерть гневливой

Итак,
нас привозят на пустырь,
выводят из автобуса,
выстраивают в шеренгу,
делают инъекцию.

Все по очереди валятся в обморок.
Я остаюсь стоять.

Тогда экзекутор - старуха в черном платье -
говорит:
ты мне нравишься,
пошли покурим.

Сигарета, которую она мне дала,
очень вкусная.
Не потому, что последняя и все такое,
а потому что вкусная.

Одна сигарета забирает четырнадцать минут
из оставшейся жизни.
Эта заберет у меня четырнадцать часов
из оставшихся пятнадцати.

Я говорю:
убила бы тебя, старуха, но незачем,
убила бы тебя, но не чувствую потребности,
убила бы, но лучше посмотрю,
как облака в панике убегают от чего-то,
как птицы собираются вон на том дереве,
как где-то далеко-далеко строится церковь.

Она докуривает
и говорит:
давай скорее,
хорош любоваться,
нам еще надо всех укрыть одеялами.

Не умирать же им в холоде, в самом деле.

[I Kratkaja]

Смерть некрещеной

My God, I'm so high. Боль ушла, и пришла эйфория.
Тепло Твое чрево, и кажется, будто внутри я.
Гляжу на ладонь свою. Снег еще тает на ней.
Убей меня, Боже, убей меня, Боже, убей!

Уйдя далеко от привычных кровавых обрядов,
я сразу решила: теперь возвращаться не надо.
Могла повернуть - и погибнуть не здесь, а в пути...
Прости меня, Боже, прости меня, Боже, прости!

Душа, растворенная в чистом, как снег, лизергине,
понятна, приятна, угодна, удобна Богине -
но мне не хватало на это ни веры, ни сил.
Спаси меня, Боже, спаси меня, Боже, спаси!

Дыханье все тише, и сердце все реже и реже,
и скалы вокруг - все чернее, все выше, все те же...
Ну что ж, я свободна от страха, страстей и вранья...
Прими меня, Боже...
А впрочем, зачем тебе я.

Автор не верит в бога, не лечится от наркомании, не состоит в бдсм-ных лесбийских отношениях, не, не, не и не. Это просто еще один стихуй в цикл с рабочим названием "Мертвых детей и умирающих женщин".

[I Kratkaja]

Сама думала, что херня и графомания, но вот на неплохом литсайте похвалили. Выкладываю.

К вопросу о несовершенстве языка

Я спрашивал: "Что же, теперь мне не быть счастливым?" -
"Ну что ты, родной, почему!" - отвечали бары.
И вот я шатаюсь по ним, наливаясь пивом,
как яблоко - жизнью под солнцем Большой Сахары.

Известно, что в нем неизбежно забродят соки
(не в солнце, а в яблоке, не доставайте, чтоб вас!)
Мой цель был, вот именно так, цель мой был высоким,
но выше намного явился на небо Фобос.

И я, словно соки, брожу - подбери синоним:
я шляюсь бесцельно, я выброшен из могилы...
Ну что ты отпрянул? Не бойся, тебя не тронем.
Ты мертвый и так. А ведь мы-то не некрофилы.

[god_father]

в последней строчке мне настойчиво хочется переставить слова чтоб было "А мы ведь не некрофилы".

[I Kratkaja]

Силлабо-тоника же, чтоб ее. Слога не хватать не должно.

[god_father]

Силлабо-тоника же, чтоб ее. Слога не хватать не должно.

я в этом не шарю, я чисто на слух чтоб его не коробило (IMG:style_emoticons/default/understand.gif)

[I Kratkaja]

Биение

Спят под ногами белые флаги,
звезды уже не в шоке.
Сердце разбито. В смысле - как лагерь.
Надо пожрать тушенки.

Сердце надбито самую малость -
бил в основном посуду.
Бил, а победы не получалось...
Больше я так не буду.

Взбиты перины, выбиты стекла,
кожу грызут осколки.
Так и подохну - добрый и теплый.
Нет, не хочу. Нисколько.

Бейся, смешное... Выпить из фляги
бьющего по печенкам.
Надо уже сворачивать лагерь
и отправляться к черту.

[Barry]

Биение ...[skip]

сударыня, не обижайтесь, ежели что, не по злобе а по дурости...ну не смог удержаться... (IMG:style_emoticons/default/smile.gif)
* * *
"Житие - как биение"

всё разбито к растакой то матери
мысли в кучу не могу никак собрать
всё пропИто, даже пыль со скатерти
что осталось? - ложку от тушенки облизать

и отправиться туда, где море безнадежно синее
не забыв перину прихватить...
ну, на посошок, вот и стакан, весь в изумрудном инее...
флаги на портянки! в путь!! а со среды бросаю вовсе пить!!!

[Alexx777]

Браво за два последних поста их авторам, понравилось! (IMG:style_emoticons/default/biggrin.gif) (IMG:style_emoticons/default/cool.gif)

[I Kratkaja]

А сегодня на головы лился холодный душ,
и задвигалось что-то в глубинах дрожащих луж
цвета хаки. Возможно, что был это просто уж -
трехголовый, линялый и с дергающейся лапой.

Он, усталый, хотел нам сказать, что любовь чиста,
но с испугу ты чуть не лишила его хвоста.
Не терзай себя, мы уже дома - вот ляг, растай,
только тающим пальцем линолеум не закапай.

Ты спокойна, как будто тебе ничего не жаль,
будто не придушил я, а просто слегка прижал.
Городские создания - вроде того ужа -
захлебнутся, увы, в этих жарких текучих пальцах.

Доказать не успею, - и ты меня не прости, -
что совсем не из жалости наши сошлись пути.
В липкой светописи, как у Ричардсона почти,
ты увидела б это сама, но поздняк метаться.

Сладкий запах - не гниль, а пока еще карамель -
мою сущность уносит куда-то к чертям в Кармель,
разгоняет волну и сажает мечты на мель -
ведь какие мечты, когда вот оно, на кровати...

А когда ты дотаешь, поднимет уже башку
солнце в розовом. Много оно опалило шкур -
пусть поможет, лучами позвав, моему шажку
с подоконника в грязь.
Будет так.
Потому что - хватит.

Сообщение отредактировал I Kratkaja - 15.6.2010, 21:46

[I Kratkaja]

Куреньеяд

Подорваться к утру и понять, что проснулась от горя,
что в квартире дубарь, неестественный для сентября,
и что нужно теперь, как завещано лузерам в Торе,
до подъема сидеть на балконе, дрожаще куря.

"Не успел он исправить свои несмешные пороки -
так что в ад теперь, в пламя..." - подумать, распробовав дым.
Утро осени вылило в небо движеньем широким
молоко из цистерны - в нем четверть холодной воды.

Не вскочить, не забиться, не выплеснуть тело на стекла,
на бумажки, еще на какой-то придурочный лом:
пока есть сигареты - хоть что-то останется теплым.
А потом и подъем.