Смерть еретички

Ценила души
меньше, чем тела.
Свою же -
сторожила, словно цербер.
Последние минуты провела,
гуляя
возле строящейся церкви.
Теперь
лежу
с проломленной башкой;
вот и в пятнадцать лет
все было просто.
Как больно,
черт вас...
Смерть -
мужик такой:
легла с ним -
снова кровь
пятнает простынь.

Был у меня
уютный уголок.
Потом узнала,
что и он затоплен.
Любовь есть сопли.
И Любовь есть Бог.
И есть такая мысль,
что Бог есть
сопли.
Возможен вариант,
что Он их
ест...
А если
в день
похожий
и погожий
меня бы двинул
не кирпич,
а крест
кило в пятнадцать -
не одно и то же?

Позвали в круг -
всего лишь во второй.
Я тронута
до слез
такой заботой...
Пока -
лежу
с пробитой головой.
Ну ты,
чего уставился?!
Работай!
За миг
вокруг
образовался зал,
на сцене -
я
в дневном слепящем свете...
Но кто же
подойдет
закрыть глаза,
чтоб быть потом
обозванным:
свидетель.

Интересно, интересно написано...
К вам только одна просьба, - переименуйте пожалуйста тему так, чтоб было понятно, что... внутри поэт, и он прекрасен!
Спасибо

А у посетителей данного форума и так буква Й уже ни с чем другим не ассоциируется (без преувеличений)

Грубая лесть, обожаю )
Тогда нате вам ишшо, давнее.

Размокшие таблетки на ковре.
"Работай кулачком..." - конечно, в зубы.
Я умерла. Я выхожу из клуба
самоубийц - и я опять в игре.

Спаситель мой предстал передо мной
царевной в белокаменном халате.
Здесь нет гробов - здесь жесткие кровати,
а мне так грустно... Я хочу домой.

Курить нельзя. Но сотни сигарет
мне набросают в душу психиатры,
как прячут по шкафам коробки "Ватры"
от моли, натыкаясь на скелет.

Dum spiro spero. В белом потолке -
ответ на все обрыдшие вопросы:
Бог пальцем оборвет стальные тросы,
и улечу я к черту налегке.

аж матом ругаться не хочеться, спасибо хорошие стихи

Что-то все новое, что пишется, не дописывается. Так что вот еще из старого.

Лязгает вечность ножами
ржавых своих гильотин.
В грязной и рваной пижаме
спит здесь герой не один.

Снегом застыло пространство,
воздухом воздух согрет...
Там, где живет постоянство,
меркнет искусственный свет.

Больше не нужно таланта,
чтобы удрать от небес:
если изменишь константу,
"вместе" раскроется в "без".

Скоро не станет кого-то:
ноль усмехнется: "Умножь!" -
и, не скрывая зевоты,
вечность опустит свой нож.

"Мракобесие и Джазз-з-з":)
Местами весьма неплохо.

Откуда-то приползло. Откуда гвоздики и Прима, знаю, насчет остального не имею представления.

А далее нам всем-превсем подарят
по восемь краснотряпочных гвоздик,
и нам в апоплексическом ударе
покажется, что это свет возник
из пачек "Примы" и белья Священной,
стоящей безмятежно на углу
проспекта Жажды, на пересеченьи
с проспектом Раскали-Свою-Иглу.
(На час с ней нам, хоть разорвись, не хватит,
поэтому ничто нас не спасёт...)

А далее в тяжелой красной вате
мы осознаем на секунду всё.

Удавиться? Можете и удавиться, только, пжалста, у меня на глазах. Может, меня это на поэму вдохновит...

Что ж, я верю в то, что ты умник, а также циник.
Если очень не хочешь, то не зажигай светильник -
натыкайся на все в темноте. Синяки на бедрах
есть отметины самых успешных и самых бодрых.

Натыкайся на все в темноте. Синяки на ляжках,
бой закусок на шпажках и чистая кровь во фляжках -
это наши забавы. Никто не имеет права,
чтоб кого-то спасать, нам в питье подливать отраву.

Это наши забавы. Никто не имеет смысла.
Кстати, чистая кровь - это густо и очень кисло.
Мы бы выпили водки, но если они увидят,
нас достанут, как из ракушек - орущих мидий.

Мы бы выпили водки. Полно на столе закуски.
Твоя морда сейчас - что-то вроде куриной гузки...
Что ж, я верю в то, что ты искренне недоволен -
и плюю на это со всех своих колоколен.

Когда читаю такие вещи, то за свои стихи становится просто стыдно.

(Отсылка к известному лингвистическому анекдоту. Кто припомнит - дам конфетку).

Так и тянется жизнь. Восемь-девять убитых муз
(их эпоха прошла), гладиаторские бои,
пьянки, шлюхи - и письма, вот эти вот eo rus,
на которые надо ответить, конечно: i.

На арену бы, драться! Да только ты трус. Ты - трус?
Нет, ты просто не раб. Не поверят рабы - ну и?
Ты свободен и можешь на подлое eo rus
что угодно ответить - но пишешь разумно: i.

Только вот закавыка-то: ниткой цветастых бус
волокутся, одобрены многими, дни твои,
цель забылась - и, вроде, как раньше всё, eo rus,
но ты пишешь муру: "Не держу тебя, друг мой, i!"

Где ловушка, подумать никак я не соберусь:
пьянки, шлюхи и, да, гладиаторские бои...
Ты пока разузнай, для чего это eo rus
и не сдохнешь ли ты, если снова прорвется i.

мц-ням... не видать мне конфетки

I Kratkaja пишет украдкой.
I Kratkaja дышит в тетрадку.
Катарсис. Экспромт. Плач в манжеты.
Чернила. Кровь. Брызги. Сюжеты.

Так вот. Анекдот. Нет, не вспомнить...
Хотя... Антикварно... Латынь? - Нить! -
Ео rus - "эх, дерёвня!" - Гораций? -
Омононимия? Абзац. - I?

тебе тоже не видать)

Не велика беда - не люблю сладкого (шоколад не в счёт), а вот выложенные стихи нашей авторессы просто сносят мозг шедевральны

Ео - это не "эх", это глагол.
А так копайте, копайте. Правильно копаете )
Кстати, тетрадки для стихов у меня нет.

Мда.
Короче, когда-то два римлянина Вольтер с Пироном, простите мне ради бога мою безграмотность, поспорили, кто кому напишет письмо (на латыни, соответственно) короче. Один написал eo rus - я еду в деревню, второй ответил i - поезжай.

А теперь на-ка вам новое.

Депра Вторая

Первая тут: http://www.stihi.ru/2006/12/26-1016

Мне кажется, что я нашел себя в помойке.
Не так, не "в", а "на"... ну, главное, нашел.
Тебя спихнул мне друг. Сказал, что дьявол в койке,
а вне ее грустна, и это хорошо.

Чего-то там грузил - ты воспитай ее, мол,
никто ей не указ, от черта до царя...
Он даже описал мне парочку приемов.
Я был изрядно пьян, он распинался зря.

Заставить все отдать - я знаю, можешь, можешь...
Такая уж фаталь, тебя б об стену, фам!
Так как тебя? Депре...? Придумают имен же ж!
Моя бы воля - всех я б звал по номерам!

Вся простыня в поту и в волосах белесых.
Что с головой-то, а?! Загадила кровать!
И, кстати, с утрецом. И передай колеса -
вон тот флакон, вот, вот...
Сегодня - только спать.

Таки да. Анекдот в тему (об особенностях национальной лаконичности). В Нью-Йорке умирает старый еврей. Душеприказчики шлют в Одессу близким родственникам покойного телеграмму: "Йося всё". Через неделю приходит ответ: "Ой".

З.Ы. В моем экспромте "эх" присутствовало для полноты ритма и колорита, не более.

Неожиданно написалось жуткое по мотивам одного стихуя трехлетней давности. Если кому любопытно - могу выложить тот.

Если не мерзнешь - мерзни, если не жарко - грейся.
Будет одно итогом - стон и еще раз стон.
Поезд "Физболь - Беспамять" по спинномозгорельсе
цокает за минуту раз девяносто - сто.

Это не так уж часто - вспомни, бывало чаще,
это не так уж сильно - ты ведь сильнее, да?
Пусть верещат и воют с плакальщицей кричальщик,
дальше ты едешь молча. Ты у нас изо льда.

(пламя на горизонте церковь на первом плане
и в темноте вагона ссора глухонемых
много уйдет заклятий песен молитв камланий
чтобы ужался в пепел весь этот шлак и жмых)

Выброс - ударом. Что за!! Господи! Боже! Доктор!
Свет. Разговоры. Руки. Яду! Заткнись ты. Шприц.
Слабым он оказался, тоненький твой ледок-то...

Лучше бы пристрелили во имена цариц.

А я не знала, ни вопя крамольно,
ни пробиваясь к лету сквозь метели,
как кашляется кровью, если больно,
как больно, если что-то рвется в теле.

Не ведала, ни раздирая кожу,
ни превышая сорок полномочий,
как хочется того, что не поможет,
как помогает то, чего не хочешь.

Не видела, ни зная, что другая,
ни выгребая к призрачному мысу,
как раненая крыса убегает,
как ранят убегающую крысу.

И как в пустыню тяжко мы уходим,
и как легко поется, если тяжко,
не думала я, ни смеясь по моде,
ни старомодно делая промашку...

(Не, это не тот стихуй, что был упомянут в предыдущем посте).

Свеженькое.

Delirium tremens

Третий день уже шьешь себе смерть в духоте резерваций.
В магазине у дома ты видела прочную нить:
"Я одну, я одну..." - замечательный способ сорваться.
"Я одна, я одна..." - замечательный способ запить.

Весь твой разум нанизан разгневанной паркой на спицу -
ты ведь знаешь, что нитку из лавки украли у них.
Но серебряно-серый, твой город не даст тебе спиться:
сделай только глоток - и увидишь десяток слоних.

Матриархи-слонихи так гордо несут свои крылья,
темно-белые крылья приветливых комнатных мух.
И свинья-саранча растянула ухмылку на рыле,
и осиные тигры порхают в количестве двух...

Затянись красной "лаки" - и круг (это ад или солнце?)
расплывется в квадрат, но нахально не станет чернеть.
Выдыхая любовь, благодарность, смешливость и стронций,
ты не будешь жалеть, что еще есть свинец, но не медь.

Выкинь это шитье! Как не стыдно грустить, когда видишь,
как мохнатый гиббон махаоньим крылам своим рад?!
Прокричи в небеса политический лозунг на идиш -
за тобой наблюдает оттуда твой красный квадрат!

Бей бутылки - осколки украсят запястья и пальцы;
обрывай сигареты - из фильтров наделаешь бус...
Скоро будешь летать в облаках - там, где будет трепаться
на ветру твое знамя, квадрат, яркий, словно укус.

Эх, покурить бы еще этой знатной нирваны
Хоть там стронций, свинец... ну да ладно - смешливость важней
А еще лучше с другом! И не забудь мухобойку
В честь этих глюков веселых призрачных дней

ПС извини, Марина, просто не смог сдержаться

тебе должно быть интерестно http://talks.guns.ru/forummessage/83/495154.html
покрайней мере чувства вызывают одинаковые

Что конкретно не понравилось, сказать, видимо, трудно. Надо поизображать Петросяна.
Если ты такой нервный, ни в коем случае не читай вот это: http://www.stihi.ru/2009/07/17/6444

Ладно, вот вам еще.

Феи сверкнули нарядами броскими
и улетели куда-то без виз.
Звезды остыли и легкими блестками
падают вниз.

Люди - все те, о которых гудели мы,
сбившись на кухне, - рассыпались в прах.
Годы поникли и стали неделями
в наших мирах.

Смейся, Дриада. Тебе фиолетово,
что там за шило прорвало мешок...
Бог вот велел передать всем, что нет Его.
Все хорошо.

Наркомани на городі ріжуть маковіння (с)

Узница

Я живу в Краснодаре в зеленой траве,
постмодерном ударена по голове.
Мой негрустный товарищ, махнув плавником,
прилетел, нелетающ и ненасеком.

Мы знакомы по пьяни. Не бойся, присядь.
Моего состояния не описать!
В горле бьется анапест, ужасно трясет,
сны тесны и разлаписты... кажется, все.

Расскажи мне о том, как, смывая следы,
извивается тонкая лента воды.
Расскажи мне, как эры сменяют века
и как темная серая дымка легка

после пламени, в коем горел еретик.
Небеса успокоены - но не уйти.
Расскажи мне о дыбе - не знаю азов!
Я отсюда не выберусь, ты мой глазок!

Проросла я стилетом в высокой траве,
постмодерном огретая по голове -
оттого недотепа, дуреха и пьянь...
Но зато руки теплые. Только не вянь!

Я убит подо Ржевом
В безымянном болоте... (С)

Ада Фэйл

Она украдкой вышла за окно.
Снежок припорошил хребет и ребра.
Кровь по земле змеилась - но не коброй,
а ласково. Все было решено

легко и быстро, будто в том кино -
там саундтрек такой еще подобран,
как будто город, весь во тьме, но добрый,
наигрывает что-то на фоно...

Мир двигался. Заметил только Брейгель
падение Икара где-то там,
куда и боги смотрят, только плача.

А он все спал. Во сне играли регги.
Его рука, хотя была пуста,
еще не ощущала недостачи.

Стихуй-шарада, так сказать. Кто догадается, из чего перефразировано название и как оно меняет смысл всего стихуя?
Подсказка: если сильно подумать и правильно сформулировать запрос в гугле, то четвертую найденную ссылку и открывать не надо - все понятно.

"...наигрывает что-то на фоно..."
при сокращении, музыканты называют "фано", вроде

"Фоно", всё было верно.

Ладно, фиг с вами. Выложу старое.

В моей душе запекшиеся раны
Опять саднят, какой уж тут уют...
В моих мозгах сейчас все очень странно:
Чем я их ни кормлю, они блюют.

В моем подъезде умер выключатель.
Который день горит унылый свет...
Он как бумага желтая с печатью...
Кивну бедняге лампочке: "Привет".

Моя цепочка с крестиком нательным -
Когда ошейник, а теперь - колье.
Мой злющий сплин быть может и смертельным,
И праздничным, как тазик оливье.

Мои больные худенькие плечи
Слегка приобнял пулеметчик Ганс...
Какой закат! Какой прекрасный вечер!..
Не будем ударяться в декаданс.

(февраль 2006)

вдруг - дыра
...и так сладко зависли мы
спасаясь от розг

не терзай меня мутными мыслями
мой пафосный мозг

кто-то где-то дерется неистово
уж так он привык

встать бы с пола
(не очень-то чистого)
да вырваться в рык

отзвенели разбитыми стеклами
мои города
в голове моей плещется теплая
морская вода
и растет деревцо белокорое
среди моих роз

чей-то крик

надо скорую
скорую

такой передоз

(февраль 2007)

Круг номер ноль

Ну да, ты был. А вот теперь не есть.
И можешь накатать хоть сотню кляуз:
здесь демоны предпочитают хаос,
с порядком лучше вовсе к ним не лезть.

Под нашими ногами гнется жесть,
пусть мы бесплотны, словно Микки-маус.
Я, например, давно уже не маюсь...
Я сильная? Люблю такую лесть.

Круг номер ноль. Да, поленился Данте...
Здесь есть бойцы отрядов команданте
и школьник Вася из села Дыра.

Там - свет. Там делят наше и не наше,
а здесь темно, и мы поем и пляшем,
не заслужив и росчерка пера.

Человек убегает в сумрак,
понимая, что свет опасен.
Если это для вас безумно -
вы совсем не читали басен.

Человек убегает гладко,
как частица воды в потоке -
только гравий разрезал пятки,
крики - легкие, ветер - щеки...

Человек убегает долго.
И хотел бы упасть - не может.
Только нет никакого толку
петь и выть все одно и то же:

это все не огонь, а искры,
жаль, но все это не огонь, а...
Человек убегает быстро,
но его все равно догонят.

Не ходи в темноту. В соавторстве с Александром Пелевиным

Не ходи в темноту, друг ситцевый, не ходи в темноту - там червие.
Не ходи в темноту, там холодно, и тепло, и смешно, и гадко.
Все, кто случаем заходил туда, стали злые и очень нервные -
видно, в детстве они, по глупости, слишком мало играли в прятки.

Не ходи в темноту за истиной, не ходи в темноту - там мертвые
зацелуют тебя, замацают и приказ отдадут: "Умри!"
Пропоет голосами томными лебединую песню хор твою,
а потом прибегут ужасные людоеды и дикари.

Не ходи в темноту за нежностью, не ходи в темноту - там двое.
Их движенья на красной простыни торопливы, легки... Шучу:
там все пусто и бессознательно, там личинки да черви в гное,
и сражаться с такими тварями тебе точно не по плечу.

Не ходи в темноту, любовь моя, не ходи, не летай, не падай -
не для нас был богами вылеплен этот серый и скользкий рай.
Нам отпущено - взяться за руки. Мы еще не напились ада.
Не сиди, не молчи, а слушайся -
пой,
танцуй,
воруй,
убивай.

"Воруй, убивай!" - боян

Это не боян, это интертекстуальность

интересный ход.

Курить нельзя. Ну, что ты сделаешь теперь?
Чем обожжешь себя, помыслив не о том?..
Бог не отдаст под твой пожар своих степей -
Он сам сожжет и Хиросиму, и Содом.

Иди вперед, не отвлекайся и не хнычь.
До омерзения спокоен этот путь.
Бог не уронит на тебя большой кирпич -
а вдруг ты встанешь и построишь что-нибудь?

Ты, может, думаешь, что просто сделать бац
и угостить себя питательным свинцом?
Бог - чтоб ты знал, недомогающий паяц -
такой обед тебе не даст запить винцом.

Не бейся в стены аксиом и теорем
и не молись, пусть даже молча, волчья сыть!
Бог не поделится с тобой небытием
и не расскажет даже, как это - не быть.

Ух ты!
Без комментариев.

Последние дни свободы
(Сюзанна Кейсен Мценского уезда)

Ветер кружится в окне
беззастенчиво и не-
утомимо-утомимо-утомимо.
Встань пораньше хоть разок,
заглотай вишневый сок -
витамины, витамины, витамины!

Искривляй в улыбке рот,
отбивайся стулом от
злого духа, злого духа, злого духа.
"Что ты делаешь с утра?
Ебанулась на ура!" -
скажет муха, скажет муха, скажет муха.

А из нашего окна
речка серая видна -
это люди, это люди, это люди.
Слышно в стуке их сердец,
что пришел тебе пиздец
без прелюдий, без прелюдий, без прелюдий.

Ты хотела тихо жить,
скрывшись дома от чужих
порицаний, порицаний, порицаний.
Но непрочен твой уют -
за тобой уже идут
со шприцами, со шприцами, со шприцами.

Брось в окно столовый нож -
все равно ведь не уйдешь,
даже если, даже если, даже если
будешь ласкова, как плеть...
Знаешь, надо бы допеть
эту песню, эту песню, эту песню.

Вот бы эту колбасу
да порезать на весу
без ножа бы, без ножа бы, без ножа бы!..
Но купить себе прибор
для сворачиванья гор
душит жаба, душит жаба, душит жаба.

В целом стихотворение слабое, хотя сложность формы и экспериментальный ее характер в целом может служить оправданием слабости содержания.
Есть сильные места - первые три строки стихотворения и "А из нашего окна Речка серая видна, Это люди...Это люди... Это люди" - очень музыкально,кстати, напоминает чем-то Дягилеву.
Маты в этом стихотворении не по делу.

Задумывалось как песня. Там сложность содержания ни к чему, имхо. Как и мое обычное табу на мат.
Да, и будьте добры, не употребляйте это слово во множественном числе, это неграмотно.

Ну вы чё, ну.
По мне так прекрасная вещь. Не знаю как насчёт прогресса-регресса, но Й на месте не стоит, и мне её новые стихи очень.

Спасибо.
Просто в разное время разные авторы влияют )

А мне "Учат в школе".

А вообще оно должно было быть про амфибиотропную асфиксию. Но данный термин видимо таки не получилось зарифмовать.

Да-да, именно "Учат в школе" и подразумевалась.
Должно было быть. Но меня понесло не в ту сторону. Если хочешь, попытаюсь написать.
Это еще что. Знакомый в ответ на просьбу написать об амфибиотропной асфиксии выдал такое:

Стань человеком-амфибией. Жабой, которая душит себя. Земноводно ползи через мякоть болотного дна.
Оберни это тело-конфетку чешуйчатым фантиком, скоро привыкнешь к воде, будешь так же прохладно-мутна.
Будь русалкой болот, над которой смеётся подводная нечисть, прекрасные длинные ноги забрав.
Русалкой не сказок, а скользких кошмаров. Такую русалку не смог себе выдумать даже бедняга Лавкрафт.

Стань рыбоглазой, стань стервой холодной, ну знаешь - такой, какой нравится быть, а потом
Насилуй утопленных юношей, тех, кто особенно нравится, тех, кто особенно вышел лицом,
а тех, кто не вышел, души равнодушной прилипчивой жабой, всем телом садись на дрожащую грудь.
Воруй, убивай, в общем все как всегда, в общем, все, что положено делать, когда ничего не вернуть.

Я забуду тебя. Это будет, возможно, приятно. Я запрусь там, где сухо, тепло, безболотно, где спится легко,
там, где можно спокойно курить и под утро последнюю кружку остывшего чая испить целиком.
И однажды придешь.
Улыбнешься - прекрасная, сбросишь свою чешую, для меня обернувшись такой же, какой и была
и прикажешь мне бросить курить неожиданным способом -
пепельно-хмурым виском затушить
вороненый окурок ствола.

Словари, действительно, фиксируют значение слова "мат" как бранная речь. Например, русский мат - русская бранная речь.
Вот Ожегов
МАТ5, -а, м. (прост, груб.). Неприличная брань.
Ругаться матом. || прил. матерный, -ая,-ое.
В этом случае множестненного числа быть не может.
Слово "мат" в значении "отдельное матерное слово", словари не фиксируют. Но нужно сказать, что разговорная речь в последние десятилетия легко принимает слово "мат" именно в значении "отдельное ругательство" (ср. Разговорное устойчивое выражение "гнуть маты").
Слава Богу, на хардере здесь мы не языковые пуристы, поборники чистоты русской речи, поэтому свежие веяния и тем более разговорные общепонятные выражения употребляем легко и просто. Так что уважаемая Й, твое замечание нелепо.
Я не против матерных выражений, матов, в стихотворениях (сам иногда этим балуюсь). Просто именно в данном конкрентом произведении они мне показались неуместными, разрушающими канву произведения (ИМХО). Если задел авторское самолюбие, то приношу извинения, но в конце-концов ты ведь мнения услышать хотела, вот я и выразил свое мнение, вполне деликатно. К тому же кое-что в твоем стихотворении мне понравилось..

Нет, по сути замечания возражений нет. Очень возможно, что вы правы. Да и вообще, я на спокойную критику не обижаюсь.
Но насчет слова не соглашусь. Вокруг меня с детства говорят "звОнят" и "пОняла", но нормой я это не признаю ни за какие коврижки.