|
|
Пафосные этюды в стихах, Новые стихи Олега Миннуллин |
|
|
|
|
3.1.2012, 14:48
|
Активный участник
Группа: Соучастники
Сообщений: 150
Регистрация: 4.3.2008
Из: Донецк
Пользователь №: 4920
Банда: не состою
|
Перебираю сейчас свои архивы, и вот попалось одно любопытное старое стихотворение, решил выложить...
О любви с изъяном (бытовое)
Любовь всегда случается с изъяном: Или она не очень влюблена, Или же он приходит часто пьяным И пропадает где-то допоздна.
Они друг друга в чем-то упрекают, Друг друга мучат и не доверяют, Друг другу лгут, друг другу изменяют И – хоть и любят – но не понимают
Ни он ее и ни она его, Так и живут влюбленные с изъяном… И бог бы с ними, все бы ничего, Сердца влюбленных смирятся с обманом,
Но вот любовь живет, а времечко идет: И кажется ему, что жизнь прошла напрасно, А ей под старость лет, как будто, стало ясно, Что человек в судьбе, наверно, был не тот.
Но человек был тот – другого не давалось, И жизнь прошла не зря, в ней многое прощалось… Ну, что я говорю – в груди фальшивый ком, Дай мне заговорить правдивым языком:
О, где же ты любовь прекрасная моя! Певучая и теплая, и нежная как море, Прозрачная и чистая, как воздух ноября, Не знающая боли, сомнения и горя?
Душа черна как ночь, как узник Аскабана, Офелия поет: «Неси меня поток!» Душа моя одна зияющая рана. Дай воздуха глоток! Дай воздуха глоток!
Сообщение отредактировал Иннокентий - 3.1.2012, 19:30
|
|
|
|
|
10.1.2012, 22:52
|
Активный участник
Группа: Соучастники
Сообщений: 150
Регистрация: 4.3.2008
Из: Донецк
Пользователь №: 4920
Банда: не состою
|
Торба
Я иду с огромной торбой По бульварной мостовой, Я провинциал отборный, Бестолковый, чуть задорный И немного сам не свой.
В этой торбе безразмерной Уместилась жизнь моя, Части скомканной вселенной, Бытовушной и нетленной – Все фрагменты бытия.
Здесь соленья, маринады, Ворох стиранных одежд – Все, что в этой жизни надо, Быт и счастия прохлады – Весь набор больших надежд.
Простыня и покрывало, Все, что раньше не сбылось, Все, что мама собирала, Все, что сердце удержало, В этой торбе улеглось…
Ни тревоги, ни отдышки, С грудой милой чепухи Я бегу почти вприпрыжку, В торбе будущие книжки И веселые стихи.
Ну, встречай меня, столица Распростерто! И легко Долго мне еще кружиться И в твоем котле вариться - До покоя далеко!
|
|
|
|
|
12.1.2012, 16:41
|
Активный участник
Группа: Соучастники
Сообщений: 150
Регистрация: 4.3.2008
Из: Донецк
Пользователь №: 4920
Банда: не состою
|
Цитата(qwert @ 12.1.2012, 18:00) Великая поэма о шейхе очень интересная. Захотелось и есть и прилешь в прохладе (у нас в офисе душновато). Про дурачка, который Коля, занимательно. Припомнился один такой персонаж из детства. Надеюсь что в нем тоже все эти глупости перемололись. Будет время побольше, обязательно перечитаю всю эту тему. Иннокентий, браво! "Шейх" - это давняя творческая мечта)))) Так и осталась, к сожалению, недовоплощенной, может, еще вернусь к этому произведению.
|
|
|
|
|
12.1.2012, 20:53
|
Активный участник
Группа: Соучастники
Сообщений: 150
Регистрация: 4.3.2008
Из: Донецк
Пользователь №: 4920
Банда: не состою
|
Написал вещь, которую принято называть "поэзия родного края", по-моему, правда, вышло нетипично.
Пустыри и терриконы, И голодные вороны – Вот отечества пейзаж. Серый дым трубы завода, Сырость, мертвая природа – Весь как есть родимый кряж.
То посадка, то кладбище, По ухабам ветер свищет, Тлеет жухлая трава. Старошахтные руины, Изможденная равнина, Местность – черная вдова.
Ну, а там за терриконом В чистом поле мерным звоном Все гудят колокола. Есть церквушка край поселка, Поп да нищенка в бейсболке – Невеселый карнавал.
Если выйдешь на дорогу, То увидишь понемногу В пустоте родимых мест, Как ушедшие шахтеры Темным сумеречным хором Опускаются с небес. 2012
Сообщение отредактировал Иннокентий - 24.1.2012, 11:52
|
|
|
|
|
20.1.2012, 19:48
|
Активный участник
Группа: Соучастники
Сообщений: 150
Регистрация: 4.3.2008
Из: Донецк
Пользователь №: 4920
Банда: не состою
|
За тридевятым царством-государством, За тридесятым сказочным мытарством, За дальним лесом, за последним краем, Где у окна царевна причитает, Где белый свет во тьме уже таится, И смерть в яйце кощеева хранится, - За той горой, заснеженное поле, Где больше нет, бытийной горькой соли.
Сюда приду я, сам себя не зная, Свой долгий путь, устало совершая.
|
|
|
|
|
|
2 чел. читают эту тему (гостей: 2, скрытых пользователей: 0)
Пользователей: 0
|