|
|
Любимые стихи |
|
|
|
|
16.11.2010, 23:34
|
10001110101
Группа: Соучастники
Сообщений: 100
Регистрация: 4.4.2006
Из: Кировоград
Пользователь №: 859
|
брат и сестра летят над страной прекрасной. сестра была девкой гуляющей и заразной, а старший брат с незнакомцем с бровью собольей сплясал в день Егорьев, вернулся и сделался болен.
летят, истекают кровью, но веселятся, плывут средь атоллов, поют: о, страна, о, прекрасное тело, трудно раненому красотой твоей любоваться, трудно блуднице больше не отдаваться, лицу светиться, рукам светиться, и не сорваться, - но мы никогда не сорвёмся сорвёмся а, может быть, да, а, может быть, нет, но это не ваше ваше не ваше дело.
Алла Горбунова
|
|
|
|
|
9.12.2010, 3:25
|
типа паэт
Группа: Соучастники
Сообщений: 534
Регистрация: 15.5.2006
Из: Донетцк
Пользователь №: 1036
|
про часики Прапорщик Айгуль Сатанеева, делопроизводитель воинской части, в свободное от службы время сидит в чате, носит короткую шубку и крохотные часики на синем ремешке, во сне принимает участие в постановочном порно, мечтает умереть от счастья, наяву говорит зеркалу: давай не будем больше встречаться, пишет записки сама себе, рвет на мелкие одинаковые части. Поэт Валентин Убиенных играет в контру по сетке, мечтает отравить парами ртути соседку, а также иных прочих эмиссаров тьмы, всех, кто мешает ему стать главой тоталитарной секты, эманацией чистой ярости, воплощением красноглазого Сета. Воспитательница детского сада Н. каждое утро ездит на работу в пропахшей мокрой псиной маршрутке, это ее слегка подзаебало, говоря по-русски. По мнению Н., мир нуждается в перезагрузке, покуда голые бесхвостые зверьки не довели его до ручки. Однажды часики на синем ремешке устанут-устанут, поперхнутся зряшным временем и встанут, и все люди на земле счастливыми сразу станут. Вот так: ................................................................................ ................................................................................ ................................................................................ ................................................................................ хопа! И все. http://neo-lit.ru/index.php?r1=0&r2=2&ad=12518
Сообщение отредактировал I Kratkaja - 9.12.2010, 3:26
|
|
|
|
|
9.12.2010, 21:11
|
Активный участник
Группа: Соучастники
Сообщений: 96
Регистрация: 5.6.2010
Пользователь №: 9945
Банда: Y
|
Я начинаю репортаж с петлёй на шее, Я объявляю ультиматум чёрным дырам, Три уголька в ладонях пламенем развеют, Вишнёвый холод над суровым миром, Лопата воткнута в замёрзший уголь, Труба, труби, трубач, над трупом плачь, Сейчас герои сладких снов покажут удаль – Лишь оседлают трёх свиней и тут же вскачь… Туда, где солнце никогда не пахнет ядом, Где кактус трахал розу на песке, Где нету стебельков, побитых градом И не томится молодой дебил в тоске, Бубновый туз бубнит в дырявый бубен, Бубенчики разгадывают масть, На праздничном столе селёдка в шубе Танцует вальс, раскрыв немую пасть, Ортопедический ботинок сыт по горло, Наелся снежной каши дуралей, Глазастые зубила, шила, свёрла Буравят скважину, чтоб стало потеплей, Завязанные в пыльный узел струны, Запаянные в петли облака, Поют о том, как огненные луны Сшибают с ног безрогого быка, Цветастые черничные поляны Лелеют лето и летающий оргазм, Охотник без ружья в берлогу глянул, Дыханье перебил протяжный спазм, Зачем старик наелся злой отравы, Зачем дышал слезоточивым газом? Стаканы оказались правы: Виной всему был старческий маразм! Чугунные ворота в город нефти взрываются на счёт: “ноль – раз – два – три”, Когда любовь, о да, поверьте, Любовь, ходящий любящий огонь сгорит, Косые керосиновые балки, Не суй в колёса поезда разврата, Сначала был разврат, потом щебечут галки, Ну а потом у телефонных аппаратов ЗВУЧИТ ПОЭМА ВЛЮБЛЁННЫХ ЦИСТЕРН… Раскрашенные плавным смехом стены, Виденья мимолётной простоты, Здесь Ева преклонит своё колено, Перед Адамом в час весенней красоты, И пиковый валет с той самой дамой, Пройдутся по проспекту в неглиже, Стеклянные холсты в оконных рамах с восторгом крикнут: “О, ну надо же!” Под утро ляжет спать седой кудесник, чтобы опять чудить всю ночь, Зачем ему дневные сны и песни? Затем, чтоб воду в ступе не толочь, Когда колёса проскрипят конечным воплем, Смотритель стукнет по трамвайным проводам, И капитан блеснёт заржавленным биноклем, Наступит время расходиться по домам, А только дома нет, и не было в помине, Вчерашний натюрморт был съеден кем-то, Должно быть, облако сгорело в камине, Но продолжается чумная кинолента, Киномеханик, ну давай, крути свой фильм, Гуляй да пой, народная толпа, Стиляга разберется, в чём тут стиль, Электрик рухнет с пятого столба, Больные дети ждут последней встречи – В полтретьего под каменным утёсом, Когда на майском небе вспыхнут Божьи свечи, Они ответят на широкие вопросы, Пусть это будет способ выжить среди мёртвых, Хотя, их жизнь не больше, чем кино, В котором половина кадров стёрта, А мозговое полотно отключено, И тридцать первый комиссар с подводной лодки, Закурит мрачно злую папиросу, Зажмурит глаз, ругнётся матом, выпьет водки, И скажет: “С Богом, в путь, Товарищи Матросы!” Туда, где водоросли пахнут трупным соком, Туда, где спят русалки без чешуй, Где обжигает грудь бесцеремонным током, … поцелуй И там… ЗВУЧИТ ПОЭМА ВЛЮБЛЁННЫХ ЦИСТЕРН!!! Кто любит музыку, тот любит добрый голос, А в данном случае вся музыка в словах, Кто бросил семя, тот увидит колос – Да Будет Хлеб на всех земных столах, Но ведь не хлебом же единым жил художник, Который мамонта в пещере рисовал, И, затаив дыханье, шёл так осторожно, Мимо цветка в ущелье между скал, Потом всё лопнуло, взорвалось и уснуло, Всё расцвело и стало дико улыбаться, А сон был вещий, – в нём звезда тонула, Но было уже поздно просыпаться, Большая полунепонятная картина, Висела в комнате безмозглых колдунов, Глаза, похожие на тающие льдины, Блуждали в направлении ветров, Ветра устали дуть и стали выть моторы, Глаза растаяли, картина сожжена, Все колдуны залезли в крысьи норы, Взорвалась полунепонятная стена, На белой копоти высоких потолков, Оставлен отпечаток чёрных рук, Среди развалины вонючих …. Читает бабушкины письма грязный внук
|
|
|
|
|
22.12.2010, 3:10
|
типа паэт
Группа: Соучастники
Сообщений: 534
Регистрация: 15.5.2006
Из: Донетцк
Пользователь №: 1036
|
Аутист
В школу. На холод. Куртка, штаны, ботинки. Каша на завтрак – триста четыре крупинки. Чай недостаточно сладкий, а значит опасен. Как это гадко – жить замурованным в мясе. Улица, дождик, автобус, пять остановок. Капли по крыше, двадцать тыщ, тридцать, сорок Пять лет назад – столько же капель - совпало. Пять лет назад с нами расстался папа. В школе игра не хитра – то буквы, то числа. Мне говорят – «Ты дурак, тебе надо лечиться». Я не умею хитрить, а значит опасен. Как это гадко – жить замурованным в мясе. Спать. Одеяло. Кровать. Пять минут и свобода. Знаете, жизнь назад я был водородом. Как это здорово – быть отголоском сверхновой. Утро. Будильника рев и снова оковы… Пять тыщ четыреста букв в блестящем журнале. Мама уже не целует – отвечу едва ли. Маме твердят – «Он растет, он будет опасен» Как это трудно, жить замурованным в мясе…
(с) Максим Куликов
|
|
|
|
|
27.12.2010, 12:31
|
Активный участник
Группа: Соучастники
Сообщений: 61
Регистрация: 24.11.2005
Из: Silent Hill
Пользователь №: 512
|
Красные дЕвицы скачут вокруг огня Вместо ушей собаки, брови как хвост гепарда. Самая младшая вдруг начинает линять, Самая старшая едет в восьмом плацкарте
Губы как кабачок, слышен кальмаров зов Окна повернуты к лесу спиной, а справа Милый чилиец греет вчерашний плов Пахнет сырой эфиопской густой приправой
Гномы танцуют канкан и сурово спят Им снятся сны о енотах в ежей влюбленных, Дыня как лампа в пять миллионов ватт Вова, БЛЯТЬ, это были не шампиньоны
(не знаю, кто автор, да и пофиг)
|
|
|
|
|
16.2.2011, 20:07
|
Светлейший из асов;)
Группа: Соучастники
Сообщений: 670
Регистрация: 17.3.2006
Из: Донецк
Пользователь №: 808
|
Из недавно зацепивших стихов.
Пьер де Ронсар
***
Любя, кляну, дерзаю, но не смею, Из пламени преображаюсь в лед, Бегу назад, едва пройдя вперед, И наслаждаюсь мукою своею.
Одно лишь горе бережно лелею, Спешу во тьму, как только свет блеснет, Насилья враг, терплю безмерный гнет, Гоню любовь — и сам иду за нею.
Стремлюсь туда, где больше есть преград. Любя свободу, больше плену рад, Окончив путь, спешу начать сначала.
Как Прометей, в страданьях жизнь влачу, И все же невозможного хочу,— Такой мне Парка жребий начертала.
Б. Пастернак
***
Оттепелями из магазинов Веяло ватным теплом. Вдоль по панелям зимним Ездил звездистый лом. Лед, перед тем как дрогнуть, Соками пух, трещал. Как потемневший ноготь, Ныла вода в клещах. Капала медь с деревьев. Прячась под карниз, К окнам с галантереей Жался букинист. Клейма резиновой фирмы Сеткою подошв Липли к икринкам фирна Или влекли под дождь. Вот как бывало в будни. В праздники ж рос буран И нависал с полудня Вестью полярных стран. Небу под снег хотелось, Улицу бил озноб, Ветер дрожал за целость Вывесок, блях и скоб.
|
|
|
|
|
12.3.2011, 19:14
|
типа паэт
Группа: Соучастники
Сообщений: 534
Регистрация: 15.5.2006
Из: Донетцк
Пользователь №: 1036
|
Hron_
Без О уже
Вороны-клоуны, лгуны черные, Выкракивают, подталкивают - к краю, к краю. Мне бы беруши, тишину в уши, А так - подслушиваю, и шагаю, шагаю.
Вороны-громы, молнии черные, Зрачки выклавывают - слепят, слепят. Мне бы очки-зеркала смертезащитные, И солнцесвета, и лета, лета.
Вороны-патроны, стволы черные, Выклоцывают, выстреливают - в сердце, в сердце. Мне бы спрятаться в траншею по шею, Но ранит прошлое, и детство, детство.
Вороны-ветры, смерчи черные, Крону выкорчивают - душат, душат. Мне бы у смерти чуть-чуть выторговать Дни бесценные, и душу, душу.
|
|
|
|
|
17.9.2011, 15:48
|
double facepalm
Группа: Global Moderator
Сообщений: 7443
Регистрация: 7.6.2006
Из: гой
Пользователь №: 1148
Банда: 3,14й градус неадеквата
|
Сергей Гандлевский
Баратынский, Вяземский, Фет и проч. И валяй цитируй, когда не лень. Смерть - одни утверждают - сплошная ночь, а другие божатся, что Юрьев день. В настоящее время близка зима. В Новый год плесну себе коньячку. Пусть я в общем и целом - мешок дерьма, мне еще не страшно хватить снежку или встретиться с зеркалом: сколько лет, сколько зим мы знакомы, питомец муз! Посмотри: тебе уже много лет, а боишься выбрать даже арбуз. Семь ноль-ноль. Пробуждается в аккурат трудодень, человекоконь гужевой. Каждый сам себе отопри свой ад, словно дверцу шкафчика в душевой.
|
|
|
|
|
2.6.2012, 21:20
|
Участник
Группа: Новички
Сообщений: 23
Регистрация: 2.6.2012
Пользователь №: 20016
Банда: не состою
|
Уистен Хью Оден - "Похоронный блюз" в переводе Иосифа Бродского
Часы останови, забудь про телефон И бобику дай кость, чтобы не тявкал он. Накрой чехлом рояль; под барабана дробь и всхлипыванья пусть теперь выносят гроб.
Пускай аэроплан, свой объясняя вой, начертит в небесах «он мёртв» над головой, и лебедь в бабочку из крепа спрячет грусть, регулировщики – в перчатках чёрных пусть.
Он был мой Север, Юг, мой Запад, мой Восток, мой шестидневный труд, мой выходной восторг, слова и их мотив, местоимений сплав. Любви, считал я, нет конца. Я был неправ.
Созвездья погаси и больше не смотри вверх. Упакуй луну и солнце разбери, слей в чашку океан, лес чисто подмети. Отныне ничего в них больше не найти.
Чтоб вы понимали, это мужик мужику написал )))
Сообщение отредактировал Mops - 2.6.2012, 21:20
|
|
|
|
|
2.8.2012, 21:03
|
Светлейший из асов;)
Группа: Соучастники
Сообщений: 670
Регистрация: 17.3.2006
Из: Донецк
Пользователь №: 808
|
Бродский
К УРАНИИ
У всего есть предел: в том числе, у печали. Взгляд застревает в окне, точно лист — в ограде. Можно налить воды. Позвенеть ключами. Одиночество есть человек в квадрате. Так дромадер нюхает, морщась, рельсы. Пустота раздвигается, как портьера. Да и что вообще есть пространство, если не отсутствие в каждой точке тела? Оттого-то Урания старше Клио. Днем, и при свете слепых коптилок, видишь: она ничего не скрыла и, глядя на глобус, глядишь в затылок. Вон они, те леса, где полно черники, реки, где ловят рукой белугу, либо — город, в чьей телефонной книге ты уже не числишься. Дальше, к югу, то-есть к юго-востоку, коричневеют горы, бродят в осоке лошади-пржевали; лица желтеют. А дальше — плывут линкоры, и простор голубеет, как белье с кружевами.
"Вечер. Развалины геометрии…"
Вечер. Развалины геометрии. Точка, оставшаяся от угла. Вообще: чем дальше, тем беспредметнее. Так раздеваются догола.
Но — останавливаются. И заросли скрывают дальнейшее, как печать содержанье послания. А казалось бы с лабии и начать…
Луна, изваянная в Монголии, прижимает к бесчувственному стеклу прыщавую, лезвиями магнолии гладко выбритую скулу.
Как войску, пригодному больше к булочным очередям, чем кричать «ура», настоящему, чтоб обернуться будущим, требуется вчера.
Это — комплекс статуи, слиться с теменью согласной, внутренности скрепя. Человек отличается только степенью отчаянья от самого себя.
|
|
|
|
|
|
1 чел. читают эту тему (гостей: 1, скрытых пользователей: 0)
Пользователей: 0
|