Версия для печати темы

Автор: Иннокентий 6.3.2009, 13:24

Пафосные этюды в стихах

Предисловие

В этом цикле автор обращается к классической традиции. «Пафосные этюды в стихах» - это своеобразный эксперимент, попытка сказать что-то своё на уже давно готовом, традиционном поэтическом языке. Стихи насыщены известными поэтическими формулами, типичными образами, мотивами. Часто эта традиционность граничит со «штампами», на которые автор идет сознательно, потому что своей задачей он видит оживить кажущиеся мёртвыми поэтические формы и придать таким словам как «любовь», «мечта» или «смерть» индивидуального звучания.
Читайте это, как вещь очень пафосную, рассчитанную на готовность читателя вживаться в возвышенный образ. Но этот пафос не совсем игра, он претендует на поэтическую и человеческую честность. «Пафосные этюды» - вещь традиционная, однако же и современная – так как ее написал современный человек.
Автор хорошо известен «Хардеру» как сочинитель пикантных стихов, даже скобрезных и пошлых («Неизданные хуи»), данный же цикл – это поиск других возможностей самовыражения. Отдельные стихи из «Пафосных этюдов» («Сентиментальные стихи для Антоши», «Танец» и др.) здешняя публика уже видела, но большинство вещей новые – написаны в период январь-февраль 2009 года.
Жду ваших отзывов и вопросов.

Олег Миннуллин




Долгий путь по дантовскому лесу,
Полный древних сказок и чудес.
Здесь живут русалки и принцессы…
Вот он был, и вот уже исчез.

Сон пропал. Деревья испарились.
Пробужденье. Розовый рассвет.
Он ли нам иль мы ему приснились –
Ничего уже на свете нет.

А за лесом – дальняя дорога,
Все ведет, и нету ей конца.
И влекут неведомые боги
Наши человечие сердца.

Жизнь течет, и вьется на ладони
Серебристый, тоненький ручей –
Мы бредем за талою водою,
И сиянье льется из очей.

Все живое без конца и края:
Древний лес и шумная вода,
И рассвет, что бликами играет,
И дорога в поле без следа.

***

Я попал в пространство диалога,
Но творец с ответом не спешит…
Я спросил его лишь о немногом -
Что уста его расшевелит?

И в ответ извечное молчанье,
Немота, безмолвие опять.
Что за толк в упрямом вопрошаньи?
Самому мне нечего сказать.

Видно зря пустой вопрос я задал
Слабым голосом, надеясь на ответ.

Мне ответа, пожалуй, не надо…
Улетая из райского сада,
На прощание крикну "Привет!".

***

Мой вопрос

Я выдохся в бездействии и поиске пути,
Но не на что надеяться и некуда идти.
Я рад бы загадать заветное желанье,
Запеть свободным голосом,
Ну, громко закричать -
Какой-то живости придать существованию -
Но нечего загадывать
И не о чем мечтать.

Ну, можно рассказать о подлинности чувства,
О смысле сочинительства
и ценности искусства...
Или хотя б вполне предаться пустоте -
Но все не та мелодия
И все слова не те.

А пустота обманчива -
А ней что-нибудь да есть,
В ней что-то да шевелится,
В ней что-то да сидит...

Поэт отыщет музыку,
художник - тон и цвет,
Отыщет каждый ищущий
на свой вопрос ответ.
О смерти, о сомнениях, о смысле красоты,
О зле и о гудении извечной пустоты...
А я найду ответ
на свой вопрос дурацкий -
Какой же мой вопрос?

***

Хоровод

Меня втянули в глупый хоровод,
И мне уже не вырваться из круга.
Мой друг меня за руку поведет,
И чью-то я уже сжимаю руку.

Мы молча, без мелодии, кружим -
Кто начал этот танец бестолковый?!
Дай мне на счастье руку, Джим,
И мы пойдем с тобой по кругу снова.

Скорее в круг! От места вдруг
Еще пока никто не отказался.
И я кружил, и долго жил,
И всё в глазах каких-то отражался.

Зачем же я в игре и баловстве,
В бессмысленном, наигранном круженьи,
В пустой гульне, в случайном озорстве
Увидел мир и создал отраженье?

Кружись, кружись, проклятый хоровод!
Я знаю толк в заворожённой силе.
И если мне случайно повезет,
то пусть цветы в моей распустятся могиле.

***

Пафосные стихи для Лизы

Любовь, мечта... И вот опять усталость,
И нервный тик, и частая мигрень.
Не знаю, сколько мне еще осталось,
И что несет с собою новый день.

Полет души...И вновь оцепененье,
И нету сил ни думать, ни мечтать.
Ты ждешь субботы, жаждешь воскресенья,
Чтобы поесть спокойно и поспать.

Сдуваю пыль с экрана монитора
И тру устало красные глаза...
Я, может быть. тебя увижу скоро,
Мы посидим за тихим разговором,
И не поеду я, как водится, назад.

***

Танец

Танцуй же, танцуй для меня!
Что смерть, что надежда, что песня моя?..

Когда собирался я в путь одинокий,
Далекий, и долгий, и полный надежд,
Я думал, сойдет ко мне ангел высокий
И будет со мной мою долгую жизнь…

Но песня совсем по-другому слагалась –
То скука, то грусть, то тоска, то усталость…
Я только что начал, казалось, идти,
А нету ни песни, ни сна, ни пути.

Лишь танец. И тот – захочу, не станцую.
Останусь опять без движенья лежать.
Мой ангел, спускайся скорей – поцелую,
Есть время на танец, нет времени ждать.

***

Сентиментальные стихи для Антоши
(послание для А. Бессонова)

Когда ты вырастишь, Антоша,
И станешь толстый и большой,
Я верю, будешь ты хороший,
Я знаю, будешь не плохой.

Когда упитанное тело
Захочет не бог весть чего,
То ты уверенно и смело
Пошли подалее его.

Оно возьмет свое без спросу,
Но ты не верь в предел души,
В плену у жизненных вопросов,
Ты о сверхжизненном пиши.

Когда почувствуешь, что смысла
Исчезнул милый силует,
Сопротивляйся этой мысли,
Не забывай, что ты – поэт.

Поэты врут, конечно, часто,
Тараща наглые глаза,
И расточают понапрасну
И волшебство и чудеса.

Но лишь на их звенящих жилах,
На ускользающих тенях,
Стоит бессмысленный и милый
Весь это мир и этот прах.

Не верь, Антоша мой сердечный,
Что смысла жалостливый след,
Сквозь этот мир недолговечный,
Пройдет как тот вечерний свет.

Но точно знай – надежды нет!
И исчезнем по-тихоньку,
И лица наши постареют,
Угаснет интерес в глазах…
Но, может быть, стихи, Антоша,
Сентиментальные слова
Нам не дадут в тоске подохнуть!

***

Редкое слово затронет меня,
А так – вся поэзия пыль и возня,
Вся – слюни и сопли, кефирчик с вареньем…
А как именуется! Стихо- Твореньем!

И каждый писатель, и всякий поэт
Орет-заливается, плачет и стонет:
«Читайте! Внимайте!». Спасибо, но нет.
Редкая музыка сердце затронет.

И все ее ищешь, и все имена,
Стихи под названьем, стихи без названья…
Мне верная, точная нота нужна –
Выстрел на выдох, на вдох попаданье!

***

Я двум богам служить пытался,
Но весь запыхался и сдался.
Теперь им больше не служу,
На небо темное гляжу.

Один мой бог хотел богатства –
Я деньги бережно копил.
Другой стихи писать учил –
Я сочинительству предался.

И не сказать, что было тяжко,
Тащить двухместную упряжку,
Но все как будто – суета,
Не та любовь, не та мечта.
Да все одна неясность цели:
Ни деньги, ни стихи не грели.

И нет конфликта никакого –
Все чепуха: и тусклый свет,
И слабый звук пустого слова,
И бедный звон скупых монет.

Я опустел и не распелся
И тем богам давно приелся:
И денег как-то не скопил,
И песен стройных не сложил.

***

Снег

В чистом поле виден человек,
Он совсем один на белом свете.
И летит по полю мокрый снег,
Безразличный к жизни или смерти.

Что за сила выгнала его?
И зачем он бродит в одиночку?
Мне уже не видно никого,
И пейзаж проглатывает точку.

Человек не ищет пустоты,
Пустота сама его находит.
Но, боясь духовной нищеты,
Снег идет в любое время года

***

Я молодой ещё, но смерть не за горами…
Придет и вытрет лоб батистовым платком,
И вот уже лежу я в бане с пауками –
Старик! И будто бы всегда был стариком!

И не было во мне такого чувства, Боже,
Чтоб звонко песни петь, чтобы не верить в смерть.
Я молодой еще и сделаюсь моложе,
А нет – не побоюсь бессмысленно истлеть.

***

Когда понесут меня вниз по ступеням,
Качая, как ляльку, в дубовом гробу,
И следом за гробом потянутся тени,
И ждать меня статут на том берегу,

Я встану из гроба – спокойный и светлый,
Горящее пламя, сияющий лед –
И тело отрину – из соли и пепла,
Чтоб снова продолжить звенящий полет.

***

Я пал с небес, и падать мне сто лет...
О, радостное, шумное паденье!
Звенящий воздух и горящий след,
И падшая звезда - стихотворенье!

Я пал с небес - давно пора упасть:
В блаженном сне душа заиндевела.
Влечет к земле погибельная страсть,
И быстрое летит на землю тело.

Я пал с небес. Стремительный полет
Не омрачится горечью финала,
Расправит крылья белый самолёт -
И песня начинается сначала!


6.03. 2009

Автор: Эд 6.3.2009, 15:43

Иннокентий, опять?!!!!
( в хорошем смысле слова...)

Автор: Натища 6.3.2009, 19:08

Редкое слово затронет меня,
А так – вся поэзия пыль и возня...

обычно именно так говорит человек после 7ми лет удручения филфаком

Автор: TallerOk 7.3.2009, 22:38

Миннуллин настрочил...

Даже завидую. По-хорошему, конечно.

Автор: Иннокентий 9.3.2009, 13:12

Спасибо, товарищи, за то, что посмотрели моё "пафосное" творчество.
Честно говоря,я пишу кое-что в былом формате (пока в стол).

Скажите честно, "хуи" были лучше, чем эти стихи? или сравнивать разные форматы нельзя просто?..
Заранее благодарен.

Автор: Эд 9.3.2009, 15:21

Иннокентий, ну тут уж от девушки зависит: одной хуи лучше, другой - стихи...

Автор: Иннокентий 9.3.2009, 18:08

"Хуи" в стихах, стихи в хуях -
Приятное с полезным!
Но нет "хуёв" увы и ах
В творениях помпезных!

Автор: det20002000 9.3.2009, 18:55

Иннокентий, зачетно! Давай напиши ещё че-нить, мну зашибись понравилось!

Автор: Иннокентий 9.3.2009, 21:49

Спасибо.
Подобное пафосное, не знаю. появится ли еще в ближайшее время...
Может, что-то подобное и впишу еще сюда. Хочется уже что-то новое попробовать, пока точно не знаю что именно.

Автор: Эд 10.3.2009, 11:33

Чем напрягаться, сочинять
И рифмы пидарасить -
Хуй проще лентой обвязать
И празднично украсить!

Автор: Иннокентий 10.3.2009, 15:09

Да что ты, Эд, мне все о хУе?
Оставим пошлый диалог...

Дальше что-то не сочиняется... Смысл в том, что здесь стихи другие. А о хуе можно, конечно, порассуждать, поукрашать или использовать его прямо по назначению... но не это предмет данной рубрики. Тут же пафосное твочество... Так давайте о нём. Спасибо за понимание.

Может попозже что-то выложу похабненькое, но пока желания нет.

Автор: Юристка 10.3.2009, 15:47

Интересно, и главное - разительно отличается от "уёв", что не может не радовать )) В смысле разнообразия и многогранности творчества )

Автор: Эд 10.3.2009, 17:21

Ага, а еще если учесть, что Иннокентий пишет шикарные ( как по мне, разумеется) прозаические штуки - .....

Автор: Иннокентий 10.3.2009, 18:29

Кто-то из авторов темы здесь на форуме написал
"Грубая лесть... Обожаю!":) Думаю, что это сюда подходит.
В любом случае - спасибо

Автор: Иннокентий 10.3.2009, 18:41

Кстати, обратил внимание - на Хардере что-то с часами: время сообщений пишется неправильное...

Автор: Эд 10.3.2009, 19:45

Слышь, ты!... Я от всей широчайшей своей души, а оно!...

Автор: Иннокентий 11.3.2009, 8:19

Ну, извини, Эд...
Это мне природная скромность мешает
Спасибо.

Автор: NaTka 16.3.2009, 13:53

Цитата(Иннокентий @ 6.3.2009, 13:24)

Автор: Иннокентий 16.3.2009, 19:43

Спасибо, Натка...
Названные стихи, наверное, самые "аккуратные", самые что ли "точные" из тех, что выложены.
А другие "поразболтанней":)

Автор: Иннокентий 16.3.2009, 20:58

Вот стихотворение в цикл...

Моя музыка

(романтическое)

Эта музыка только моя,
Непонятна для слуха чужого...
Разве в ней полнота бытия?
Разве в ней воплощение Слова?
Эта музыка только моя.

Эти ноты в ночной тишине
Посторониих не трогают души,
Но они предназначены мне,
И судьбы своей я не нарушу -
Эти ноты в ночной тишине.

Пусть не слышится в них ничего,
Пусть я насквозь глухой и фальшивый,
Не оставлю пути моего,
Этот странный напев молчаливый,
И не слышится в нем ничего.

Так звучи, наливайся огнём,
Моя песенка без посвященья!
Неуклюжий душевный подъём,
Бестолкового эха рожденье!

Отголоски знакомых чудес
Пусть утонут в твоем диссонансе!
И тогда-то мой дантовский лес
Зашумит в дионисовском трансе!

14.03.09

Автор: Ritchie 18.3.2009, 1:26

Полет души...И вновь оцепененье,
И нету сил ни думать, ни мечтать.
Ты ждешь субботы, жаждешь воскресенья,
Чтобы поесть спокойно и поспать.

Это точно о студентах, живущих в общаге))

в целом хорошие творения мне понравились
И Эду +

Автор: Иннокентий 18.3.2009, 13:15

Самое интересное, что как раз в таком контексте это и создавалось Только я подумал, мало ли, може и не студентам тоже удается спокойно выспаться только на выходных
Бытовуха, конечно...

Автор: Иннокентий 16.4.2009, 11:12

Свежайшее...
В традициях фольклора...

Воздушный змей

Я хочу лететь, как воздушный змей:
Крепко я держу нить в руке моей,
Но когда усну на закате дней,
Оборвется нить, колыхнется змей.

Понесет его легкий ветерок,
Превратится змей в расписной челнок,
А на небе рай, а на небе Бог,
Голубой ручей, золотой песок.

Буду долго плыть и прозрачным быть,
Только б до поры не поры не порвалась нить,
Только б этот змей не душил меня,
Только бы челнок не просил огня...

Лучше бы песочек просеялся,
Лучше б ветерочек развеялся...
Не зови меня васильковый змей,
Я еще держу нить в руке моей.

16. 04. 09

Буду рад комментариям.

Автор: Эд 16.4.2009, 11:18

Я в облака запускаю воздушного змея (с)
Но не забудь, что нить тонка - не оборви, не оборви (с) оттуда же

Автор: Иннокентий 16.4.2009, 12:26

О! Это твои строчки? Ничего так..
Это и понятно, все мы немного "нэоромантики":), а образ традиционный, легкий и воздушный.

Автор: Эд 16.4.2009, 13:01

Родной, подкалываешь?! Это строчки из песни про воздушного змея, что еще в 70-х Пугачева пела!
Автора не помню ( вроде Виктор Резников) , но...

Я в облака запускаю бумажного змея,
Думает змей, будто сам он умеет летать.
Кажется змею, он в небо умчаться сумеет,
Если удастся ему свою нить оборвать.

Рвется из рук, на упрямую птицу похожий,
Злится на тонкую нить, за то, что прочна.
Жаль, но пока одного понять он не может,
Жизнь для него — это нить, что в руках у меня!

Лети, лети за облака,
Меня с собой зови, зови.
Но не забудь, что нить тонка,
Не оборви, не оборви.

Мы на бумажного змея похожи немного,
В жизни большой над землей помогая парить.
Тянется, тянется к нам от родного порога
Детства и юности нашей незримая нить.

Нам эта ниточка всем нужна, словно воздух.
В радостный час или в час, когда нелегко.
Помни о тех, кто нас ждет, о тех, кто нас создал,
Кто научил нас летать высоко, высоко.


И сравнил я в самом позитивном смысле!

Автор: Иннокентий 16.4.2009, 15:02

Хм... Я и не подкалывал, просто я этой песни не слышал никогда
Ну, пасибо.

Автор: Эд 16.4.2009, 15:13

ээээх, молодой еще...

Автор: Иннокентий 6.5.2009, 13:18

Я тут рылся в своей прозе, и нашел вещь, написанную еще в 2004 году... Как молоды мы были
Решил показать уважаемой публике хардера.

Я когда-то уже выкладывал рассказы "Ореховые листья" и "Литературные среды", кстати, сегодня выступаю на Кораблевнике...


Этюды о мертвых

1. ПохоронА
В детстве, еще когда нам было лет по пять, мы любили бегать и смотреть на похороны. Мы говорили «похоронА», я и мой друг. Да, мы любили похороны незнакомых нам людей, старух и стариков. Дорога на кладбище проходит прямо мимо наших окон, вначале процессия шла мимо окон моего дома, потом мимо окон Димы. Мы присоединялись к процессии с боку или иногда в хвосте и шли. Совершалось таинство, и мы были к нему причастны. Больше всего нам нравилось, когда людей хоронили под моросящий осенний дождь. В такие дни мы сливались с происходящим в единое дышащее влагой пространство.
Нас всегда интересовало – кого хоронят: бабу или мужика, я и сейчас не знаю почему. Забегая вперед, мы вытягивали шеи и пытались заглянуть в гроб. Было немного страшно, но по какой-то причине необходимо было видеть мертвеца. Мертвец притягивал.
Как сейчас помню, Дима прибежал ко мне и стал звать около моего дома, по слогам выкрикивая мое имя. Я выхожу – похоронА. Ага… идем.
Мы любили, что на похоронах дают конфеты или сладкие духовые пирожки. Мы думали, что нужно пройти весь ритуал захоронения до конца, чтобы по праву получить сладости.
Еще были заперты. Например, похоронам нельзя было переходить дорогу, потому что в этом случае можно умереть или умрет кто-то еще. А еще нужно было касаться чего-нибудь черного, чтобы злые духи, которые всегда сопровождают похороны, не настигли тебя, и чтобы горе не настигло. Черное как бы защищает тебя, но не отделяет от всего происходящего.
Лучше, когда похороны сопровождает музыка. Я не думаю, что Шопен писал свой марш таким трагическим, каким его играют на похоронах потные музыканты. Играть на ходу не просто. А тут еще злые духи подстегивают музыку, делая ее невыносимой для уха, надрывной и тягучей.
Музыка заполняет пустоты в пространстве в жаркие летние дни. Похороны дышат, ворочаются. Почти никогда мы не задумывались, что это чье-то горе. Даже при виде рыдающих женщин была не ясна суть этого горя. Ведь все происходит правильно.
И вот ленивый червяк похорон приползал на кладбище. Обычно батюшки не было. Гроб на время ставили, а потом закрывали крышкой и забивали гвоздями. До самого этого момента мертвец был живым, потому что принимал участие в происходящем. Мертвец – живой. Но когда гроб заколачивали, он становился трупом в ящике. Его опускали на полотенцах в яму, а потом зарывали. Родственники бросали землю. Мы иногда тоже бросали по горсточке, но вообще-то считали, что нам этого делать не нужно. Конфеты раздавали всем детям, иногда во время закапывания или опускания гроба, иногда чуть раньше. Мы получали конфеты, но сразу же никогда не уходили…
Когда я вырос, я ушел от похорон, отдалился. Ребенком я был как будто ближе к смерти, ближе к земле. Не так ближе, как если бы мог умереть, а так, что я недавно лишь пришел с то стороны бытия, из смерти. И потому чувствовал время по-другому, неподвижным, замершим.

2. Бабушка и дедушка
Когда мне было пятнадцать, в один год умерли мои бабушка и дедушка, и я не присутствовал в похоронной процессии. Позже, с глупым раздражением, дергая родителей вопросом – почему, слышал от них – ты слишком любил стариков, мы хотели тебя уберечь от тяжелых впечатлений. Я не присутствовал как бы и по собственной воле, но точно не от страха «тяжелых впечатлений», просто в этот момент я был слишком далеко от смерти и похорон. Но где-то в глубине чувствую их, эти как бы не состоявшиеся похороны, и сожалею, что не был тогда, когда хоронили бабушку и дедушку.
Теперь иногда я бываю на их могилах… Но это другое. В момент свершения – я отсутствовал, хотя мертвыми их находил именно я. А после они мне все снились и снились… О, мертвые живы, мертвые с нами…
Когда через 40 дней после смерти они улетали куда-то, где даже мои сны не смогли бы до них дотянуться, старики прощались со мной, я думал, уже навсегда. Но сны оказались сильнее…
И потом еще в моих снах они – все старели, и старели, и старели…

3. Побег
…И меня ведет, как будто за руку, эта странная история, этот повторяющийся сон, эта вещь, которая началась, с самого моего человеческого рождения – этот побег с территории смерти, с кладбища, где оживают мертвые.

Желтое солнце в небе оказывается в этом заколдованном квадрате, где ему быть не должно, освещение становится таким, как при затмении, и мертвые начинают оживать, а я – начинаю побег. А кладбище такое долгое, я спешу и все читаю и читаю эти заученные с детства фамилии на надгробиях – этих Золотухиных, Мухоловов, Логиновых… Заученных с тех пор, когда мы детьми на поминальные воскресенья собирали конфеты … Дубинина, Ковалев, Черненко – и фотографии, фотографии, они и сейчас перед моими глазами.
И бежать так тяжело, ноги ватные, но вот я уже перебрался через ограду и ползу по сухой желтой траве, а мертвые идут за мной, а мне бы только на бугор взобраться… И точно – дальше быстрее и легче. И, конечно, меня не догнать. И дышится легко.
Но в последний раз меня поймали. Но кладбище было другое, какое-то чужое. И вообще, это были даже не мертвые, это были какие-то существа, и время во сне было вечернее. Наверное, это уже какой-то другой сюжет… А в этой истории все заканчивается хорошо.

Автор: Иннокентий 12.5.2009, 18:02

Вот стишок, все точно в этом жанре последний... Хочу попробовать писать посложнее и повеселее, а сейчас - послдеднее (наверное) "пафосное"...

Я столько сил своих отдал
Какой-то смутной цели
И все надеялся и ждал,
А дни себе летели.

О чем мечтать, чего хотеть,
Куда идти - не знаю...
Душа не может петь и петь,
И муза замолкает.

Но вот расходится туман,
И цель почти понятна.
А я стою, как истукан,
Я так хочу обратно,

Когда картина не ясна,
И никакого толка -
Равнина, полная луна,
И жить еще так долго!

Автор: Эд 12.5.2009, 18:09

Вот! Оно!!! Две последних строчки - самое-самое оно!!!

Автор: Иннокентий 12.5.2009, 18:14

Блин,я очень рад, когда те строчки, которые мне самому нравятся и в других откликаются!
"И жить еще так долго!", как-то, правда, пафосно, но по-человечески приятно звучит. Спасибо, Эд.

Автор: Эд 12.5.2009, 18:20

А мне-то за что спасибо?! Это ж ты эти строчки написал!

Автор: Инфанта 15.5.2009, 8:58

По-моему, это не совсем пафос, а если пафос - то очень качественный))
Там что-то по поводу "хуев" говорили... Предыдущий творческий этап?)
Вообще мне очень нравится. Так мало людей нынче пишут что-то простое, классическое почти... И у еще меньшего кол-ва  людей это получается)) Лично меня всегда поражали авторы, которые без эквилибристики словесной, без троганья сердца читателя грязными руками, без натужного пыхтения по части создания образа позаковыристей могли зацепить. И даже(!) задуматься) Ты просто бриллиант  У тебя теперь есть еще один постоянный читатель.
А Блока любишь?)

Автор: Иннокентий 17.5.2009, 17:46

Спасибо, приятно читать такие отзывы!
Что касается матерных стихов, которые я раньше слагал в изобилии, то это не то, чтоб творческий этап, а то, что ты назвала "натужное пыхтение по части создания образа позаковыристей", которое вылилось в такую форму.
А потом захотелось "прекрасной ясности" и я решил попробовать писать совсем по-другому, хотя простое иногда даже труднее дается.
Блока в общем люблю
"Миры летят, года летят. Пустая
Вселенная глядит в нас мраком глаз...", еще, конечно, "По верам над ресторанами..." и "О доблестях, о подвигах, о славе...".
В последнее время Давид Самойлов нравится.

Автор: Иннокентий 18.5.2009, 13:15

Свежее стихотворение

Дактили *

Дактили, дактили, как птеродактили,
Медленно, плавно летят на закат.
Дактили, дактили, как птеродактили,
Долго по-птичьи со мной говорят.

То ли печалятся, то ли прощаются,
То ли мечтают о чем-то своем,
Все говорят и на ветках качаются:
"Знаешь, когда-то, когда мы умрем,

Где-то на острове, маленьком острове
Красное солнце утонит в воде,
Белые птицы, как белые простыни,
Снова о смерти напомнят тебе".

И голова моя - лёгкое облако, -
Пусть унесет ее слабенький бриз -
То поднимается в небо, как колокол,
То опускается медленно вниз.

*Если кто не знает, дактиль - это трехсложный стихотворный размер, с ударением на первом слоге (данное стихотворение написано дактилем).

Автор: Dimon M. 18.5.2009, 16:57

В полях магнитных межмолекулярного пространства
Структурных принципов цветная череда,
Безмолвно бесит путаность понятий,
Абстрактной теоремы темная вода.

Как импульсы бегут по нервным нитям,
Сквозь беспринципную обыденную ложь,
Кровавых слез, бесстыдства грешное событие
Смешалось в хаосе, и ничего не разберешь.

Мне венами чужих богов завязанные руки,
Всё кровоточа неземным нектаром, чужды,
Стесняя когти, серых стен томительные муки
Всё жрут сознания таинственные нужды.

И многогранность бессистемной сути жизни,
Таит собой незыблемый секрет,
В лучах живой предикативной призмы,
В цепях-оковах мощи мысли нет.

Автор: Иннокентий 18.5.2009, 17:24

"Не, это, братцы о другом...":)
Твое стихотворение совершенно иного толка, любопытно бы было, как бы публика их (два стихотворения) сопоставила ...

Автор: Иннокентий 18.5.2009, 22:23

Кое-что отредактировал в этом стихотворении...
Может, кого-то заинтересует, как рабоет поэтическая мысль..
В общем - улучшенный вариант

Дактили

Дактили, дактили, как птеродактили,
Медленно, плавно летят на закат.
Дактили, дактили, как птеродактили,
Долго по-птичьи со мной говорят.

То ли печалятся, то ли прощаются,
То ли мечтают о чем-то своем,
Все говорят и на ветках качаются:
"После когда-то, когда мы умрем,

Где-то на острове, маленьком острове
Красное солнце утонет в воде,
Белые птицы, как белые простыни,
Снова о смерти расскажут тебе".

И голова моя - лёгкое облако, -
Пусть ее носит рассеянный бриз -
То поднимается в небо над островом,
То опускается медленно вниз.

Автор: Инфанта 22.5.2009, 16:49

последняя строфа чего-то напомнила Бахыта Кенжеева. "И жизнь моя - оптический обман - сквозь дымку раннего пространства уже теряется как римский ветеран в лавандовых полях Прованса..." Класс, мне очень нравится.

Автор: Иннокентий 24.5.2009, 18:01

Ого!
Я не поленился, посмотрел в интернете творчество этого поэта, понравилось.
Такое сравнение очень льстит

Автор: Инфанта 24.5.2009, 21:14

да...) у меня это его вышеприведенное четверостишие Вконтакте уже очень давно в графе "О себе" вписано)

Автор: Иннокентий 28.5.2009, 8:34

Новенькое пафосное...

Долгая дорога

В дороге долгой,
Может быть,
Я что-то потерял,
В дороге долгой…

В дороге долгой,
Может быть,
Я что-нибудь найду,
В дороге долгой…

И снова чья-то тень,
О, этот странный силуэт!
И ветер на песке
В дороге долгой,

И каждый раз, мне кажется,
Меня на свете нет.
Но чей же это след
В дороге долгой?..

Моя ли это тень,
И этот след, и силуэт,
И ветер, и песок
В дороге долгой?..

И все мне снова кажется,
Меня на свете нет –
Лишь слабый голосок
В дороге долгой.

И жизнь моя, как маятник
На тонком волоске
Бессмысленно и медленно
Качается.

Дорога бесконечная
Теряется в песке,
Но песня все звучит
И не кончается.

Автор: Инфанта 28.5.2009, 12:06

Хорошо...) Немножко печально.

Автор: Иннокентий 28.5.2009, 13:43

Ну, да - немножко печально...
Хотя, песня ж не кончаеся

Автор: Эд 28.5.2009, 14:03

Олег, и опять-таки классссс!

Автор: Иннокентий 8.6.2009, 17:06

Свежее стихотворение, может, еще в нем будут правки, но вот не терпится показать публике


Где тени влюбленных срослись головами,
Где кроны деревьев сплелись в поцелуй
И мягкими, нежными шепчут губами
Листвы, шелестящей на слабом ветру,

Где вечером летним беспечные дети
Заводят какой-то таинственный круг,
А ночью ложатся, чтоб встать на рассвете
И сонными снова продолжить игру,

Где, сидя у моря, старик со старухой
Все смотрят куда-то у края воды,
И тиною пахнут рыбацкие руки.
Где слышится голос далекой звезды, –

Мы молча сидели и в воду глядели,
И слушали звезды и шелест листвы,
И пахнуло морем, и дети галдели,
И тень надвигалась на тень головы.

Здесь жизнь совершилась полней и богаче,
Как долгая песня в груди у певца –
То смехом займется, то сладко заплачет,
Не зная начала, не зная конца.

Автор: Инфанта 9.6.2009, 15:50

вспомнила городок детства) там, правда, моря не было, но по вечерам часто пахло морем) Влажные кленовые самолетики клеили на нос. Срывали цветки петуний и высасывали сладкий сок из них. Собирали крошечные квадратные плитки и верили, что это - от фонтанов затонувшей Атлантиды. Вечером благоухали маттиолы, и в них летали такие птички, похожие на колибри. Хорошо было сидеть на ветках молодой вишни и глядеть, как поодаль мальч
ишки "палят кастрик", рассказывать подружкам и сестрам истории о заброшенных домах и следах на 
белом ковре. А запах моря - не знаю, откуда он брался.

Автор: Иннокентий 9.6.2009, 16:44

Прекрасный прозаический этюд!

Автор: Эд 9.6.2009, 16:52

( важно надув щеки) Иннокентий, пафоса маловато - необходимо соответствовать теме!
А так - однако же, весьма и весьма, да!

Автор: Инфанта 9.6.2009, 16:56

Цитата(Иннокентий @ 9.6.2009, 17:44)

Автор: Иннокентий 9.6.2009, 20:14

Эду - пафос штука тонкая, иногда лучше "недоборщить":)

Инфанте: да, что ж мне жалко доброго слова?!. Не жалко.

Автор: Инфанта 9.6.2009, 22:14

Цитата(Иннокентий @ 9.6.2009, 21:14)

Автор: Иннокентий 10.6.2009, 7:27

Как буду в Киеве, так и споем
Или, может быть, есть виртуальное пение...

Автор: Инфанта 10.6.2009, 10:07

Цитата(Иннокентий @ 10.6.2009, 8:27)

Как буду в Киеве, так и споем
Или, может быть, есть виртуальное пение...

Автор: Иннокентий 11.6.2009, 13:42

Когда-то давно у меня был замысел написать книгу об идеальном герое, которого любят все и жизнь ему в кайф, хотя он для этого вообще даже пальцем не шевелит, все дается по божьей милости.
Так где-то полтора года назад я начал писать "Поэму о шейхе". Неожиданно в ней появился второй герой, некто "я":), глупый, жадный и завистливый, который своим несовершенством постоянно мучится и вот они параллельно сосуществуют и взаимоотражаются...
Правда поэма давно заглохла - она получалась какой-то немного нелепой, смешной, натужной, но...
Я один хрен собираюсь над ней еще работать, потому что мне это доставляет странное удовольствие, как любимая затея, любимая мысль.
Ну, буду кусочки выкладывать- надеюсь публике будет интересно


Великая поэма о шейхе

Вступление. Шейх

В комфорте пышном и приятном,
В прекрасной солнечной стране,
Всегда спокойный и опрятный, -
Он, может, только снится мне.

Но сон все чаще навещает
Мои уставшие глаза…
Пускай ничто не омрачает
Страны далекой чудеса.

Пусть нет просвета в жизни этой,
Зато печали – нету в той,
Мой шейх – мечтания поэта,
Пускай сияет, как живой.
………………………………

…Его лелеют и ласкают,
Лакеи точно понимают
И угодить ему спешат,
Несут, что он ни пожелает:
Французских жирных лягушат,
И ананасы, и маслины,
В сметанном креме осетрины,
Грибы и рябчиков от воли,
И дорогие равиоли,
Мясное блюдо с черносливом,
И всевозможные подливы…
Потом подносят квас и вина,
И свежий персиковый сок,
Арбузы, виноград и дыню,
И торта сладостный кусок,
Немного чая с бергамотом
Или еще такое что-то…

Покушав плотно, он зевает,
Глаза спокойно закрывает,
Но не торопится прилечь…
Его несут – скидая с плеч
Приятный шелковый наряд,
И комплименты говорят:
Какой хороший вы и мудрый!
И как красивы ваши кудри!

Кладут на мягкие перины.
В прохладной нежной тишине
Уже проносятся картины
Как будто в сладком полусне.

Пятнадцать девственниц китайских
В прозрачных шалях перед ним,
Не ясно – явь то или дым
В глазах закрытых азиатских.
Его и холят, и лелеют,
И в ушко шепчут о любви,
Но разбудить его не смеют –
Дыханье только улови.

Под вечер, выйдя на прогулку,
Он так по-доброму острит,
И всех в округе рассмешит,
И нищих одарит по булке!

Всем так приятно и почетно
Увидеть шейха моего,
И всяк влюбленный безотчетно
Или осознанно в него!

Старик о старости спокоен,
Мужик от радости доволен.
И дети шумною толпой
Вокруг дворца ведут конвой:
Им раздают конфеты, деньги!
Девицам золото и серьги…

Прекрасен этот человек,
И бесконечен жизни бег!..

Автор: Инфанта 11.6.2009, 13:55

ну, хоть тут отдохну...
У меня вообще лирический герой во многих... этих... задумках, так сказать, - именно человек, которого все любят, заслуженно любят, который меняет к лучшему жизни тех, кто рядом, но с которым судьба несправедливо обходится. Как-то так.
А мне кушать от твоего отрывка поэмы захотелось...)

Автор: Иннокентий 11.6.2009, 14:47

Значит, эстетический эффект достигнут!;)

Автор: Инфанта 11.6.2009, 15:17

 наверное...

Автор: Иннокентий 15.6.2009, 13:58

...ещё фрагмент из "Поэмы о Шейхе"


Золотой Телец

Я не мечтаю о бессмертье,
Я точно знаю, что умру.
Но независимость от смерти
Наводит скуку и хандру,
Хотя сравнить я не умею
Два состояния вполне,
И смерть меня все гонит в шею
И, верно, - помнит обо мне…

Я свой предчувствую конец,
И поддаюсь сомненью века –
На смену веры в человека
Приходит Золотой Телец.

Скажу на капли не таясь,
В тяжелом золоте томясь,
Приятней как-то умирать…

И хоть в могилу не забрать
Ту золотую благодать,
Но как-то сладостно сознанье,
Что большего не мог ты взять.

И выпуская кровь из тела,
Заснувши в ванне золотой,
Совсем не чувствуешь предела,
И смерть не властна над тобой!

Ты погибаешь и сгниваешь,
Утратив веру и мечту,
И молча очи закрываешь –
Но слитки золота во рту!

И словно ничего не жаль,
Ни молодости, ни стремлений,
Не жаль того, что ты не гений,
И сладка смертная печаль.

Я слаб, ничтожен, малодушен,
Я дрянь, я гадость, я подлец…
Но пусть мою отмолит душу
Святой из золота отец!
……………………………..

Когда-то, тихо засыпая
В своих чертогах дорогих,
Увидел шейх в мечтах своих
Врата златые – двери рая.

А у ворот стоял пастух,
При нем телец, и темный дух.
Телец – из золота он весь,
А дух – то смерть, какая есть.

Глаза тельца – рубина два,
И золотая голова,
И золотая шерсть на нем –
Всё говорило об одном:
Возьми меня к себе домой,
Я буду твой и только твой,
Возьми скорей, пока не взял,
Меня да кто-нибудь другой.

И души все к тельцу неслись,
Но смерть их ела – берегись,
И за ворота пастуха,
Никто попасть не мог пока.

А так хотелось, только как?
Телец почти в твоих руках!
А это мерзкое созданье,
Летать не может в облаках.

О смерти думать неприлично,
Когда все так идет отлично!

О смерти думать ни к лицу,
Когда рукой подать к тельцу!

О смерти думать просто грех,
Когда телец один на всех!

О смерти думать – ну зачем –
Телец решение проблем!

Такой хороший, как живой,
Давай – возьми его с собой!

Он мелко мыслить не привык,
И золотой его язык!
Он им ворочает, как жалом,
А смерть дрожит под одеялом.

Он золотым копытом бьет,
И так к себе тебя зовет:
Готов я плакать над тобой,
И над твоей глухой судьбой,
Не верь загробному владыке,
Давай, возьми меня с собой.

В короткой жизни не успеешь
Ты смысла высшего понять,
Не лучше ль сразу жизнь принять,
Такой без смысла. Ты сумеешь.

Метафизическая гадость
Забила легкие тебе,
И мертвый бог в самом себе -
Весьма сомнительная сладость!

А я считать умею благо
Измерю точно сколько смысла,
На бедном, на тебе повисло.
…………………………….
И шейху вымолвил пастух:
«Будь осторожнее, мой друг!»

И шейх его благодарил,
И преспокойно уходил.
А утром в виде покаянья
Свое он царство раздарил.
………………………………
Но нет пределов благодати,
И Бог его вознаградил,
Он за ночь вновь соорудил
Из злата пышные палаты!

Ну, а народ, его любя,
На трон вернуться попросил
(Хоть шейх с него не уходил –
Не выбираем мы себя).

И стал еще он лучше править –
А люди шейха – пуще славить!
………………………………

Автор: Иннокентий 17.6.2009, 15:27

Странно, что "Шейх" почти не вызывает интереса у публики, по-моему это одна из самых выразительных моих вещей.
Ну, да ладно. Я думаю выложить еще два фрагментика и пока все, больше "Шейхом" грузить не буду, может позже когда-то...

Портрет

Когда-то – в детстве, без сомненья, -
Я знал одно стихотворенье.
Сейчас остался лишь фрагмент,
Но он важнейший аргумент
Для моего существованья
И для искусства расставанья:
«Засыпаны землей
Глаза его живые,
Но все равно глядят
В провалы голубые».
И словно смерти больше нет,
Но есть она – вот в чем секрет.

Чем дальше в лес, тем лес темней,
А мне труднее и страшней
Вести прекрасного героя
По странной повести моей.

И вот приблизившись к портрету,
Я снова вижу тайну эту:

Кого давно уже не стало,
А может, вовсе не бывало –
Живой вполне еще на вид –
В меня внимательно глядит.

И в тех глазах остановился
Творца задуманный восторг –
Умерший в жизнь оборотился
Иль мертвым стал бессмертный бог.

Бессмертный мертвыми глазами
С портрета этого глядит –
Иль мертвый странными словами
С живыми молча говорит.

И я неслышно повторяю
Тех слов заученный мотив
И сам как будто умираю,
Бессмертья привкус ощутив.
………………………………
Мой шейх, дитя, ребенок милый,
Как уберечь тебя от зла,
И где мне взять такие силы,
Чтобы акация цвела,
Цвела весь год, не осыпаясь,
И ты под нею отдыхал,
И в благодати прибывал,
В душе спокойно улыбаясь.

А тьма все гуще наползает
И мрак сгущается вокруг,
Но верю, тени не узнает,
Твой светлый образ, милый друг.
…………………………………..


В великолепной галерее,
В холстов извилистой аллее,
Среди известнейших картин
В углу портрет висит один.

…………………

Автор: Иннокентий 18.6.2009, 14:41

последний кусочек из "Шейха", раз уж собирался выложить все же выкладываю...

Мещанство

Мещанства радости бледны,
Мещанства горести смешны,
Но мне в их мертвом постоянстве
Черты небесные видны.

И на фарфоровых слонах
Я в рай заехать собираюсь,
И на крахмальных простынях
Я, умирая, – улыбаюсь.

Душистым мылом я намылил
Мещанства душную петлю,
Я комфортабельность люблю,
Люблю удобную могилу:

Мещанства пышные перины,
Гравюры, шторы и картины,
Невероятную кровать
И наживную благодать:

Сервизы, стразы, унитазы,
Глубокомысленные фразы,
Немецкий кафель и диваны
И золотые икебаны.

Расшитый бисером халат
За миллион фотоаппарат,
Кухонный рай, библиотека,
Видеотека, фонотека…
Толковых книг длиннющий ряд –
На полке радостно стоят!
В красивых твердых переплетах…
Или еще такое что-то.

И даже божью благодать
Предпочитаю потреблять –
Пришедши в церковь, я молюсь,
Не очень верю – ну и пусть!

Дохну тихонечко на ладан –
И Божий замысел разгадан!

Не верю в бога и судьбу –
Лежу в велюровом гробу.

Уставившись на небеса,
Я ни о чем не вопрошаю –
Вся жизнь прямая полоса,
Какая есть, - все принимаю.

Открыты мне ворота рая,
Во мне земная красота
И пустота, и пустота,
И пустота во мне живая!

Автор: Иннокентий 7.8.2009, 17:07

Дорогие друзья!
Лето, и может быть, поэтому пишется только всякое безобразие
Ну, коль скоро стихи тут у меня пафосные,я это самое безобразие выкладывать пока не буду.

Выложу пока прозаический этюдик, раззказ "Коля-дурачок", недавно мною написанный (я уже что-то прозаическое тут на форуме выкладывал). И вот - "Коля-дурачок"...

Коля-дурачок
(детский рассказ)

У Колиного папы есть поразительные свойства, одно из которых – бег по воде.
- Мой папа может 20 метров по воде бежать! Бежит-бежит, а потом только ныряет. Иногда прямо в рубашке так и бежит, а потом скидывает и под воду сразу. Во как!
- То же мне - Иисус Христос! По воде бегает. Брюс Ли всё равно круче!
- А знаешь, кто самый сильный боец?!
- Брюс Ли! Я ж тебе говорю!
- Не-ет. Брэндон Ли! Это его сын, он прошёл 36 ступеней Шаолиня и может одновременно драться со 150 людьми!
- А Брюс Ли с двумястами!
- Ты просто не разбираешься…

О Колиной маме я знаю только одно, и то это не мои наблюдения, а то, что подслушано у взрослых. Как-то соседка разговаривая с моей мамой сказала:
- А Людочка некрасивая. Вот если б она была мужчиной, тогда да! Тогда была б красивым мужиком, а так – этот длинный нос…

Коля приезжает к своей бабушке каждое лето из какой-то загадочной Ждановки, а я живу здесь, в Калинкино. Рома подметил, что Коля всегда приезжает, когда созревают «барабанчики» – такая трава, которую можно есть. Плоды дикой природы… Коля старше меня на три года, но уж точно не умней! Мама говорит, что он – дурачок, она так и называет его Коля-дурачок, говорит он не дурак, а именно дурачок.
Только он не как Иванушка – хороший, а наоборот – он плохой дурачок.
Мы все – дети – немного не любим Колю, он приезжий. И когда он приезжает он привозит с собой идиотские слова и дурацкие выражения. Этим летом с ним прибыло слово «пупня» (обозначает – ерунда, чепуха, или же штуковина) и несколько выражений со словом «собака» - «собачья печень», «собачье сердце», «собачьи почки», «собачьи ноги» и мерзкое выражение «собачий органоид».
Особенно раздражает его стремление быть знатоком боевых искусств, в частности кун-фу. Коля говорит, что он «конфуист», при этом он делает боевые стойки. В последний раз он захотел даже запечатлеть свое мастерство на фото:
- Я буду «стоички» делать, а ты меня фотографируй.
Это он не мне, это он Косте Семилетову, у которого фотоаппарат, но Костя знает, что Коля – дурачок и говорит:
- Давай лучше ты в розах станешь, красивый кадр будет, папе покажешь потом.
Но Коля непреклонен, он же конфуист:
- В розах – но в стоичке! В стиле журавля!
Костя соглашается. Вслед за журавлем идет стойка дикобраза и – о, Боже! – стойка черепахи! Коля серьезен, как на исповеди перед смертью.

Велосипед у Коли, хоть и очень похож на мой «Аист», но, по его словам, никак ни аист – во-первых, цвета красного, а, во-вторых, Коля говорит – называется – «Вело-мото». Еще одно чёртово словечко.

Чтобы еще более отчетливо подчеркнуть свою иномирность и свою превосходство, недавно Коля вытворил такую штуку, о которой, в общем-то, даже неудобно рассказывать. Этот эпизод стал притчей во языцех - и именно после него статус героя моей истории окончательно закрепился в качестве «дурачка».
Коля стал публично засовывать себе под крайнюю плоть зеленые вишни. Мы, немного стушевались, но любопытство брало своё – что Коля будет делать дальше? Когда Коля почувствовал всеобщий интерес к фокусам с вишнями, ему показалось, что этого недостаточно, и он ухитрился проделать то, что делал с вишнями – с зеленым абрикосом. Чтобы укрепить свой успех и обосновать свое действие, Коля заверил наблюдателей, что дескать, – это полезно для здоровья…
- Долбоёб!, - сказал Рома и сплюнул.
Эти фокусы еще долго обсуждались. И, сказать по правде, – вспоминалось это с каким-то нездоровым весельем.

У Коли есть сестра – Аня, но она уже взрослая и к тому же злая.
Моя нелюбовь к Коле и его сестре началась еще с того возраста, когда я не умел толком нелюбить, а только на уровне какого-то рефлекса понимал, что в них, особенно в Коле, сокрыто некое моральное уродство или духовное недобро.

Наверное, самый ранний эпизод, о котором я знаю по рассказам взрослых, случился еще при царе Горохе, когда мир моего существования был полон прекрасного.
Коля сидит на камне и стружит палочку.
- Что ты делаешь, Коля?
- Я точу пику!
(Пауза).
- А зачем?
- Твою бабушку проколю! Она сдуется и умрёт!
(Моя бабушка тучная и очень добрая).
- Коля… не надо.
- Нет. Проколю.
- Ну, Коля… Не надо!
- Нет, проколю!
(Слёзы).
- Ну, Коля! Не надо!!
- А я все равно проколю!!! Проколю! Проколю!
Тут вмешиваются взрослые – дети заигрались…

Потом был эпизод с фантиками. У меня была замечательная коллекция фантиков – мы говорили – «мультиков» - от жвачек с изображениями диснеевских героев. Огромная коллекция!
А Коля вместе с сестрой предложили мне поменять ее – постепенно, по частям – на свою коллекцию обёрток от конфет и бумажек с шоколадок и жвачек, в которых не было «мультиков» (вкладышей), а только одни обёртки. И уж не знаю, как они меня уговорили, но вечером, когда до меня дошло, что я обманут, уже ничего поправить было нельзя. Я в слёзы, ко взрослым, к родителям. Те видят – дитя рыдает – они к Коле и Ане, к их родителям, а «мультиков» уже нет, они поменяли их кому-то еще на что-то. Или просто соврали, что поменяли, но уже ничего нельзя сделать. Зло восторжествовало.

Наконец, эпизод с киселем. Коля, Аня и Надя Качуровская – она спустя 10 лет села в тюрьму за убийство – угостили меня пачкой киселя (он сухой, его нужно варить). Я эту пачку мгновенно уплел. И тут же мне было объявлено, что кисель этот отравлен, и жить мне 15 минут. Наверное, впервые я почувствовал присутствие смерти в себе, со мной истерика, я теряю сознание, Надя Качуровская – будущий убийца – испугалась, а Коля и Аня только смеются. Потом уже, видя, что шутка может вылиться им боком – вдруг дойдет до взрослых – они дают мне противоядие – стакан воды! С тех пор у меня гастрит.


А дедушка у Коли – Николай Ильич, хороший человек, всякие штуки для нас делает – деревянное ружье-самострел, стальной пистолет с зарядами зеленой алычей, самодельные крысоловки, – а бабушка – Зина Павловна, не так чтобы очень хорошая: учительницей младших классов была 50 лет. Мои – просто бабушка и дедушка, а эти Николай Лич и Зина Павловна, интеллигенты.
Уже никого в живых нет – ни Николай Ильича, ни Зинаиды Павловны, ни моих стариков – царство им всем небесное.

А Коля стал милиционером – профессия к нему очень подходящая. Теперь он следователь Николай Сергеевич Паращенко. Наверное, уже ничего не помнит ни про кисель, ни про абрикосы. А может и перемололась эта дрянь в нем.
Думаю, что женился. Наверное, уже дети – маленькие Паращенки, прекрасные создания, не отягощенные опытом бытия и папа их, наверное, так же прекрасно бегает по воде, как когда-то бегал их дедушка…

Автор: Иннокентий 6.9.2009, 18:05

Двойник

Весь день хожу и слушаю второго,
Что есть во мне – то спит, то говорит,
А то поет, и созданное слово
Во мне как мир немыслимый звучит.

Бывает сразу музыкой затянет,
А то все долго сыпет ни о чем,
То немотой предательски обманет,
То отзовется в скважине ключом.

То дым идет – ни образа, ни тени,
То вдруг сойдется в линии лица,
Как будто руки сложит на колени
И весь согнется в позе мудреца

И курит всё, о чем-нибудь мечтает –
Дымятся светом старые глаза,
А губы быстро рифмы подбирают
И тишине торопятся сказать,

Произнести, как песню серафима –
Так сильно тянет снова закурить,
Зажмуриться от въедливого дыма
И – словно бог – во сне заговорить.

Автор: Иннокентий 15.9.2009, 18:21

В моем дому горят окошки света,
А я живу снаружи и внутри,
И, может быть, мне чудится все это…
В ночную тишь окошко отвори:

Жилище, храм – куда текут все реки,
Куда пути ведут одной тропой,
Там в тишине ночной не дует ветер,
Там мертвецы бредут одной толпой.

Их путь лежит по саду вдоль забора,
Глядят в окно и вот заходят в дом,
И свет в окне уже погаснет скоро,
И мы исчезнем в облаке одном.

Но, мертвецы – пока еще все живы,
Пока во мне их теплится тепло,
И я живой. И дом, где вместе жили
Воспоминаньем дышит тяжело.

Автор: Иннокентий 21.9.2009, 20:24

Когда было пусто и холодно в этом саду,
И мы не хотели сидеть на промокшей скамейке,
А стоя смотрели, как листья кружат на ветру,
И ветка качалась подобно оторванной рейке,

И не было здесь ни цветов, ни плодов – ничего,
Лишь мокрые ветки и черные мокрые кроны,
И не было здесь ни людей, ни зверей – никого,
Лишь мы и деревья, деревья и мы, и вороны, -

Нам так хорошо было в этом осеннем саду,
Мы прятались глубже в уютные теплые куртки,
И ты улыбалась, а я говорил ерунду
О снах, о воронах…И гладил озябшие руки.

Господа, напишите хоть что-нибудь)

Автор: Иннокентий 20.10.2009, 19:43

Когда-то все уляжется в стихах,
В их ровных ритмах: боли и обиды,
Непониманье, ненависть и страх...
Как пышные сады Семирамиды,
Они растут из воздуха и сна -
Стихи живые - смерти не боятся,
И наступает вечная весна,
Чтобы опять и снова повторяться.

Автор: Driverson 20.10.2009, 20:59

Зачтено! Молодец! Интересно!..

Цитата(Иннокентий @ 20.10.2009, 20:43)

Автор: Иннокентий 21.10.2009, 10:51

"а капеллька" - в смысле вокал без оранжеровки??
любопытно было бы послушать

Автор: Driverson 21.10.2009, 17:22

Аранжировка будет, но вокальная.)))) Уже мозаика потихоньку в голове складывается, работаю.)

Автор: Cepblu_nayk 21.10.2009, 19:34

хорошие стихи

Автор: Иннокентий 21.10.2009, 19:37

Драйверсону:
что ж, даю свое авторское добро (хоть ты и не спрашивал), но с условием - 

во-первых, мне первому дашь послушать (аська 392789495); во-вторых, не забывай об авторстве текста

Жду с нетерпением, что получится

Автор: Driverson 21.10.2009, 19:41

Цитата(Иннокентий @ 21.10.2009, 11:51)

Автор: Иннокентий 21.10.2009, 21:11

Олег Миннуллин, "Когда-то все уляжется...":)
Да, это я так, вредничаю, мелочусь...
А по-честному, мне , конечно, очень льстит, что музыкант захотел положить текст на музыку.
Сочиняй на здоровье, но посмотреть первым, действительно, хочется.

Автор: russmak 21.10.2009, 22:05

Плодовит ты на стихи, Инокентий!

Автор: Эд 22.10.2009, 9:46

Иннокентий в плане поэтики невероятно силен!

Автор: Иннокентий 22.10.2009, 15:29

Вообще-то, не так уж и плодовит, то есть мог и поболее сочинять, но не на столько прет

Автор: russmak 22.10.2009, 16:21

Судя по аватарке, для пущей плодовитости, переть должно конкретно ))))

Автор: Cepblu_nayk 22.10.2009, 16:34

так это ж "Страх и ненависть в Ласвегасе":))

да, для сочинительства должно переть, хотя принимать что-то для этого совсем не обязательно 

Автор: Иннокентий 22.10.2009, 16:36

ага

Автор: Иннокентий 28.10.2009, 21:36

Здешний композитор Драйверсон написал музыку на мое стихотворение "Когда-то все уляжется в стихах...".
Получилось весьма любопытно. Сейчас выкладываю ссылку на файл в аське, позже выложу другую ссылку.

Автор: Driverson 29.10.2009, 13:58

Вот другая ссылка: "Когда-то всё уляжется" -

Автор: Иннокентий 3.11.2009, 14:02

Уважаемые читатели форума!
Завтра, 4 ноября, я выступаю на литературном вечере в кафе "Бард" ( находится по проспекту Матросова, недалеко от пл. Бакинских комиссаров - на "Кораблевнике") - читаю стихи из цикла "Пафосные этюды". Вход, естественно, свободный.
Вот еще ссылка.

Приходите! Буду рад!

Автор: Иннокентий 4.11.2009, 8:33

А да - начало в 17:00

Автор: Иннокентий 5.11.2009, 8:25

Спасибо всем, кто посетил мое выступление.

Автор: Иннокентий 20.11.2009, 15:17

Хочу обратить внимание, что далее будут стихи, которые я не помещаю в цикл "Пафосные этюды", что-то будет и пафосное, что-то веселое, что-то какое угодно... В общем разное.

Я в саде земных наслаждений
Всегда оказаться хотел,
Но триптих остался закрытым,
Я только снаружи глядел,

Как в саде земных наслаждений
Молочные реки текли,
И мертвые в сладком забвеньи
По Лете, по Лете гребли.

Мне Бог не давал утолиться
В погибельной этой реке,
Прекрасной, как мертвая птица,
Что перед глазами кружится
И тает на языке.

О, яду! О, дайте мне яду!
Отравы и черной воды.
Пойду я по летнему саду,
Где зреют лихие плоды...

И все же – держи меня, Боже.
Вступаю в мой призрачный сад
И вязкую Лету я чувствую кожей –
Пора возвращаться назад.

Автор: Иннокентий 6.12.2009, 18:37

Эссе, товарищи...

Возможности любви
Гимн несостоявшимся любовям
(эссе)
Посв. Ф. Ницше

Другая тема для судьбы –
Другой финал стихотворенья…

Из ненаписанного стихотворения

Что такое «возможности любви»? Имеется в виду не то, что охваченный любовью человек способен свернуть горы или любовное чувство может исцелить калеку. Речь идет о другом. «Возможности любви» - это несостоявшиеся любови, ситуации в жизни, когда могла быть любовь – долгая и на всю жизнь или любовь, горящая и молниеносная – но в силу каких-то причин или обстоятельств она не случилась, не состоялась. То есть, была только возможность любви, но это так и осталось возможностью, не получило развития, осталось в потенциальном мире. Не стало фактом бытия, а осталось за его границами, не вынырнуло из мрака небытия – но возможность этого была.
И такие возможности любви – они не единичные случаи, они постоянно преследуют нас в жизни, всех нас, каждого человека. Их за одну единственную человеческую жизнь накапливается уйма, целое море невоплощенных возможностей любви. И все эти не ставшие реальностью возможности за длинную человеческую жизнь превращаются в бездну, в огромный шар, играющий всеми цветами радуги, переливающийся и медленно плывущий над головой, шар небытия, шар парящий и давящий своего хозяина, невыносимый и прекрасный, как сама поэзия – шар возможностей любви.
Его обладатель всегда чувствует присутствие этого шара, ибо шар этот больше, чем его погибшая жизнь и прекраснее, может, чем все состоявшиеся любви вместе взятые, ведь в нем нет никакого практического интереса – он чистое прекрасное небытие, Эрос, не встретивший Танатоса, потому что не может умереть неродившееся. Иногда обладатель шара забывает о нем, и живет рутинной жизнью или яркой жизнью, полной реальной любви, но случается новая возможность любви, бледная и слабая, такая, которой не пробиться в бытие – ей просто не хватит сил – и бледная тень оживляет в памяти, в сознании все те несбывшиеся любови, несбыточные любови. И живая, подлинная, действительная, состоявшаяся любовь уже не находит себе места, потому что дыхание неслучившегося в тысячу раз сильнее того, что есть.
О, эти волки небытия! Как они воют! Как они завораживающе воют со своей Луны, когда смотрят своими желейными глазами на нас жителей бытия, знающих радость быть и любить и уйти безвозвратно! Где взять ту добрую мудрость, которая заглушит этот навязчивый вой.
Сколько яду и прелести в этих возможностях любви! Сколько силы и безысходности! Вот подлинный образ красоты, красоты несуществования.
Может быть, самая сильная любовь, из тех что состоялись, только и берет силы, что из этих неслучившихся, а, может быть и нет… И бездна пролегает так глубоко, что нет и близко тех нот, тех отголосков в любви случившейся.
А там только вечная ночь, ветер и пустота неслучившейся жизни, оставшейся возможностью любви.

Автор: Шаки 8.12.2009, 8:29

о несостоявшихся сексах тоже можно, ящитаю.

Автор: Иннокентий 8.12.2009, 15:05

)
пожалуй, что да,
только настоение сочинения будет очевидно другое

Автор: Driverson 8.12.2009, 20:46

Цитата(Иннокентий @ 8.12.2009, 16:05)

Автор: TallerOk 9.12.2009, 14:18

Тов. авторы, наберитесь мужества и напишите стихотворение о несостоявшейся дрочбе.

Вот уж где будет повесть, печальнее которой нет на свете...

Автор: Иннокентий 9.12.2009, 15:03

обязательно пошлость какую-то надо нагнать там, где она не годиться )))

Автор: Шаки 10.12.2009, 0:34

нет, ну почему же сразу пошлость.

это будет о непришедшей грусти, ведь "каждая тварь грустна после соития."

Автор: Иннокентий 10.12.2009, 8:14

глубоко!

Автор: Иннокентий 1.1.2010, 21:00

Наши разные существования,
Ограниченные во времени,
Как непройденные расстояния
В чистом поле, в зимней темени.

Мы идем все куда-то ощупью,
Гости прошенные и непрошенные,
То зимой, то поздней осенью,
Одиночеством припорошенные.

А с ночных небес все крупа летит,
Темнота вокруг, пустота вокруг,
И холодный лед по земле стучит,
Но твои шаги я расслышал вдруг.

Автор: Иннокентий 30.1.2010, 23:57

Элегия

Унынье – тяжкий грех и горькая услада
Смотреть со стороны на брызги бытия.
Печальные слова, как слезы водопада,
Уносится поток, уходит жизнь моя.

Бесшумно и легко из полного кувшина
В песок перелилась прозрачная вода,
Я стал прекрасно пуст, как горная вершина,
Где смертный человек не будет никогда.

Автор: Иннокентий 7.2.2010, 22:27

Каждый раз

(филологическое стихотворение)

Каждый раз - другие краски!
Кажды раз!
Кажды й раз - другие сказки.
Каджый раз!

Каждый раз на синем небе
Светит новая звезда,
И по-новому плескает
В море синяя вода...

Глаз же ищет повторенья,
Тождества и совпаденья,
Неподвижности творенья -
На земле и в облаках, -
Но душе успокоенье,
Только в призрачных словах.

Только здесь и повторится
Та старинная любовь,
Та, в которой отразися
Вновь "морковь" и чья-то "кровь".

Автор: Alexx777 8.2.2010, 21:04

Спасибо за последние строки.

Автор: Иннокентий 10.2.2010, 16:59

за "старинную любовь" или за "морковь", "кровь":)??

Автор: Alexx777 10.2.2010, 17:42

Ага, улыбнуло с удовольствием. Давно не видел их рифмования чисто по теме. Обычно все происходит в трагическом ключе, минус морковь

Автор: Иннокентий 15.2.2010, 19:47

Нашел старую свою прозу, еще первые пробы...
Кое-что поправил, но правки незначительные и вот... надеюсь будет любопытно.

Этюды о мертвых (2004, 2009, 2010)

1. ПохоронА
В детстве, еще когда нам было лет по пять, мы любили бегать и смотреть на похороны. Мы говорили «похоронА», я и мой друг. Да, мы любили похороны незнакомых нам людей, старух и стариков. Дорога на кладбище проходит прямо мимо наших окон, вначале процессия шла мимо окон моего дома, потом мимо окон Димы. Мы присоединялись к процессии с боку или иногда в хвосте и шли. Совершалось таинство, и мы были к нему причастны. Больше всего нам нравилось, когда людей хоронили под моросящий осенний дождь. В такие дни мы сливались с происходящим в единое дышащее влагой пространство.
Нас всегда интересовало – кого хоронят: бабу или мужика, я и сейчас не знаю почему. Забегая вперед, мы вытягивали шеи и пытались заглянуть в гроб. Было немного страшно, но по какой-то причине необходимо было видеть мертвеца. Мертвец притягивал.
Как сейчас помню, Дима прибежал ко мне и стал звать около моего дома, по слогам выкрикивая мое имя. Я выхожу – похоронА. Ага… идем.
Мы любили, что на похоронах дают конфеты или сладкие духовые пирожки. Мы думали, что нужно пройти весь ритуал захоронения до конца, чтобы по праву получить сладости.
Еще были запреты. Например, похоронам нельзя было переходить дорогу, потому что в этом случае можно умереть или умрет кто-то еще. А еще нужно было касаться чего-нибудь черного, чтобы злые духи, которые всегда сопровождают похороны, не настигли тебя, и чтобы горе не настигло. Черное как бы защищает тебя, но не отделяет от всего происходящего.
Лучше, когда похороны сопровождает музыка. Я не думаю, что Шопен писал свой марш таким трагическим, каким его играют на похоронах потные музыканты. Играть на ходу не просто. А тут еще злые духи подстегивают музыку, делая ее невыносимой для уха, надрывной и тягучей.
Музыка заполняет пустоты в пространстве в жаркие летние дни. Похороны дышат, ворочаются. Почти никогда мы не задумывались, что это чье-то горе. Даже при виде рыдающих женщин была не ясна суть этого горя. Ведь все происходит правильно.
И вот ленивый червяк похорон приползал на кладбище. Обычно батюшки не было. Гроб на время ставили, а потом закрывали крышкой и забивали гвоздями. До самого этого момента мертвец был живым, потому что принимал участие в происходящем. Мертвец – живой. Но когда гроб заколачивали, он становился трупом в ящике. Его опускали на полотенцах в яму, а потом зарывали. Родственники бросали землю. Мы иногда тоже бросали по горсточке, но вообще-то считали, что нам этого делать не нужно. Конфеты раздавали всем детям, иногда во время закапывания или опускания гроба, иногда чуть раньше. Мы получали конфеты, но сразу же никогда не уходили…
Когда я вырос, я ушел от похорон, отдалился. Ребенком я был как будто ближе к смерти, ближе к земле. Не так ближе, как если бы мог умереть, а так, что я недавно лишь пришел с то стороны бытия, из смерти. И потому чувствовал время по-другому, неподвижным, замершим.

2. Бабушка и дедушка
Когда мне было пятнадцать, в один год умерли мои бабушка и дедушка, и я не присутствовал в похоронной процессии. Позже, с глупым раздражением, дергая родителей вопросом – почему, слышал от них – ты слишком любил стариков, мы хотели тебя уберечь от тяжелых впечатлений. Я не присутствовал как бы и по собственной воле, но точно не от страха «тяжелых впечатлений», просто в этот момент я был слишком далеко от смерти и похорон. Но где-то в глубине чувствую их, эти как бы не состоявшиеся похороны, и сожалею, что не был тогда, когда хоронили бабушку и дедушку.
Теперь иногда я бываю на их могилах… Но это другое. В момент свершения – я отсутствовал, хотя мертвыми их находил именно я. А после они мне все снились и снились… мертвые живы, мертвые с нами…
Когда через 40 дней после смерти они улетали куда-то, где даже мои сны не смогли бы до них дотянуться, старики прощались со мной, я думал, уже навсегда. Но сны оказались сильнее…
И потом еще в моих снах они – все старели, и старели, и старели…

3. Побег
…И меня ведет, как будто за руку, эта странная история, этот повторяющийся сон, эта вещь, которая началась, с самого моего человеческого рождения – этот побег с территории смерти, с кладбища, где оживают мертвые.

Желтое солнце в небе оказывается в этом заколдованном квадрате, где ему быть не должно, освещение становится таким, как при затмении, и мертвые начинают оживать, а я – начинаю побег. А кладбище такое долгое, я спешу и все читаю и читаю эти заученные с детства фамилии на надгробиях – этих Золотухиных, Мухоловов, Логиновых… Заученных с тех пор, когда мы детьми на поминальные воскресенья собирали конфеты … Дубинина, Ковалев, Черненко – и фотографии, фотографии, они и сейчас перед моими глазами.
И бежать так тяжело, ноги ватные, но вот я уже перебрался через ограду и ползу по сухой желтой траве, а мертвые идут за мной, а мне бы только на бугор взобраться… И точно – дальше быстрее и легче. И, конечно, меня не догнать. И дышится легко.
Но в последний раз меня поймали. Но кладбище было другое, какое-то чужое. И вообще, это были даже не мертвые, это были какие-то существа, и время во сне было вечернее. Наверное, это уже какой-то другой сюжет… А в этой истории все заканчивается хорошо.

4. Бурозовское кладбище
Последний мой сон, когда я в яме, покрытой мощной ржавой решеткой сижу, а меня охраняют мертвецы, не трогают, но охраняют. А выйти как будто можно, только никак не получается. А в этой могиле даже и удобно как-то, это и не могила вовсе, а просторная землянка, поделенная на комнаты, все облагорожено, застлано покрывалами, даже электричество есть. Да и мертвецы не такие уж страшные, просто чужие и кладбище не наше, а Бурозовское.
О, как хорошо мне знакомо это Бурозовсккое кладбище – его могильная поэзия, огромное по площади и все белое-белое. Когда смотришь на него с вершины террикона, то не видно и края – все могилы, могилы, могилы… Как в белом тумане. Но когда идешь по нему, видишь, что не все здесь белое, а что это один сплошной пестрый хаос. Попадаются какие-то невероятные по размерам надгробия, написано КУЗЯРА! Что-то чудовищное, мифическое в этой фамилии, и надгробие невероятно огромно – черное, куда черней, чем земля.
На кладбище есть родник, все говорят – омывает «мертвячков», и что вода мертвечиной пахнет, но ничего пью – и все живые, как говорится. А может кто-то уже и умер… Когда это было-то… Бурозовское кладбище.
Помню детьми не раз возили мы сдавать алюминий на Буроз, а назад всегда ехали через это кладбище… А еще грибы здесь растут – невероятные – посадка рядом.
А в той посадке кладбище для безродных, так говорят, для тех у кого нет родственников или для бомжей или кто его знает для кого – но могилы прямо в посадке и нет надписей на крестах.
И вот я иду, спешу по узенькой дорожке – никакой больше ямы, пробегаю посадку, кладбище для безродных, поле, перепаханное, террикон… а там простор, свобода… и один сплошной белый туман.

Автор: Иннокентий 5.3.2010, 16:57

еще из старенького

Ореховые листья, 2005

Это было осенью, было холодно и туманно. Я шел по улице, и всюду были дымящие костры. Люди в это время года жгут листья около своих дворов. Я шел и вдыхал дым и туман. Нельзя было не дышать этим однородным веществом. Оно само входило в тебя.
Вдруг около одного из домов, около калитки перед моими глазами явился старый человек. Он жег листья, ореховые листья. Я остановился и увидел, что человек был безногим.
Он передвигался на приспособлении: это была такая доска с небольшими колесиками. Земля была мокрая и вязкая, поэтому ему приходилось прикладывать лишние усилия, чтобы сдвинуться.
Ореховые листья плохо горят. И человек ерошил их вилами. Он старался собирать листья с краев кучи и бросать их туда, где был хоть какой-то огонь. Человек был так близко к земле, что вилы в его руках были почти параллельно почве, и руки от этого у него были в сильном напряжении, так что человек постоянно делал передышку.
Лица его я не видел. Он был спиной ко мне. Я подумал, зачем этот безногий жжет листья. Что может его беспокоить? Его, наполовину мертвого человека? И странным образом я почувствовал, что происходящее имеет какое-то прямое отношение ко мне и к тому, что такое человеческая печаль.
Я пошел дальше. Все дело в том, что эта печаль была не моей, а была она в самом этом веществе: в смеси тумана и дыма ореховых листьев.

Автор: Иннокентий 29.3.2010, 21:29

Свежайшй рассказ. Надеюсь, заинтересует. Тоже из детских...

Сапожник
(детский рассказ)

Сапожник был, как и полагается сапожникам, – горьким пьяницей без сапог. В молодости он состоял в музыкальном коллективе при каком-то клубе и – как поется в песне – играл на похоронах и танцах, потом работал в шахте, спился, и сейчас, ставши алкоголиком, зарабатывал на кусок починкой обуви. К этому у него был талант. Даже вдрабадан пьяным он исправно делал свое дело. Впрочем, и к музыке у него тоже был талант.
Все необходимое для починки дядя Женя – так звали сапожника – находил на гигантской бутовской свалке в Макеевке, там был целый бомжацкий городок и заказать бомжам можно было практически все что угодно… Не сказать, чтоб у сапожника не было отбоя от клиентов, но работа была всегда.
Была у сапожника и жена – хромоногая Маня, дикая и отчаянная алкоголица и скандалистка, некрасивая с опушим лицом женщина. Хромой она стала, когда ее избили за воровство картошки, на каком-то огороде в Калинкино. При том, что она была ужасной наружности, всем в округе было известно, что Феня распутная особа, на которую всегда есть охочие… Маня любила петь, выводя безумные бесноватые рулады нечеловеческим голосом, а сапожник, имевший тонкий музыкальный слух, при этом тихонько ей говорил:
- Наташа, ради Бога, не кричи, иди лучше спать.
Наташа – это было ее настоящее имя, а Маня – прозвище.
Еще у них был сын, малолетний Ваня Клешаногий, ему было лет 6-7, откуда взялись это прозвище никто толком не знал, воспринималось это как будто его так и звали двойным именем Ваня-Клешаногий. По заданию мамы ончасто ходил по кладбищу, неподалеку от которого они жили, и сливал в полуторалитровую баклашку весь алкоголь, который находил на могилах… Такая семья.
В доме у сапожника постоянно были шумные пьяные сборища, причем это были не праздные пьяницы, а какие-то уголовники, какой-то криминальный элемент, которых сам сапожник страшно боялся.
История нашего знакомства началась с музыки, сейчас мне трудно представить, что я сам набился к нему учиться играть на гитаре, мне было лет 13 тогда. Обучение происходило одновременно с употреблением самогона в присутствии одного двух собутыльников, в пыльном сарае или кайбаше каком-то. Я сам не пил, а просто бренчал на гитаре.
Обычно урок составлялся из таких частей: прослушивание песни, которую сапожник выбрал для разучивания, потом подбор гармонии, мелодии, сольных партий, тренировка и воспроизведение на две гитары, вместе с вокалом. Он говорил всегда, что у меня есть «слушок», что я «не вконец деревянный», но не более того…

В тот раз у сапожника был День Рожденья, и я пришел с подарком – кассетой Константина Никольского. Сильно пьяный музыкант тут же вставил Никольского в магнитофон, и раздалось «Повесил свой сюртук на спинку стула…» и т.д.
-О! Это я знаю, ее мы и будем разучивать!
Но вдруг скрипнула дверь, и на пороге материализовалась изогнутая фигура Мани:
- Шо, лянаху… опять музыка, лянаху!
Кассетник тут же затих.
- Сайгак – птичка певчая! Давай отэту: па-а-а-аа-а тундре, па жылезная даго-о-о-оге, где мчи-и-ится по-о-оезд….
- Наташа, ради Бога, не кричи, иди лучше посмотри телевизор.
- Какой телевизор, лянаху? Я сам себе телевизор!! Олежек, поцелуешь тетю Наташу??
- Извините, тетя Наташа, я, знаете ли, не целуюсь…
- Вслед за тетей Наташей в дверном проеме возник силуэт дяди Толи. К слову, дядя Толя (его фамилия совпадала с фамилией знаменитого народного экстрасенса) Кашпировский, как и тетя Наташа был хромой, он 7 раз ломал одну и ту же левую ногу, причем четырежды на мотогонках, в которых участвовал не в качестве гонщика, а в качестве зрителя. Но к фатальному невезению дяди Толи мотогонщики всегда врезались в него или как-то зацепляли его , так что выходила травма.
- Ты б не ходил на эти проклятые мотогонки, - говорила ему жена. – Ведь всякий раз калечишься.
- Да какой там! Никогда в жизни больше туда ни ногой!
Но на будущий год, когда толи на Первое мая или на день Шахтера случились мотогонки, он опять собирался пойти:
- А знаешь, Люся, схожу! Ведь два раза снаряд в одну воронку не падает!
- Да какой два! Уже три раза – упал в одну и ту же! А ты опять!
- Ну, так значит, снаряд четыре раза в одну воронку не падает! Что я на самом деле, просто не надо напиваться, и все тут, будешь мне говорит еще…
И вот, как мы уже знаем, снаряд и четвертый раз угодил в ту же воронку. И сейчас дяде Толе уже сняли гипс.

И вот странно сказать – сапожник почему-то боялся этого лысенького худенького алкоголика, тот имел над ним странную власть. Когда вслед за Феней явился и он, сапожник вообще погрустнел…
- Что Женяй, давай нашу! «Мы бежа-а-а-а-ли с тобою-у-у-у-у, от проклятой пого-оо-о-о-о-оо-ни…».
- Да вы что, там сговорились что ли?!
Дядя Толя схватил в Феню, что называется, «за жопу» и завалился в коморку. В другой руке у него была бутылка самогона. Он вынул из кармана два стакана, Феня машинально протянула вперед железную кружку. Тут же была разлита вся бутылка, так что запах теплого и вонючего самогона заполнил все помещение.
- Давай! С Днем Рожденья!
Сапожник поморщился, но все же был алкоголиком, поэтому особым образом глубоко выдохнул и, опрокинув чарку, проглотил все в два глотка.
Неожиданно на пороге появились еще два персонажа – дядя Гена и дядя Леша, оба худые двухметровые отморозки. Дядя Гена постоянно напрягал челюстные мышц, как будто сильно на что-то злился, вскоре он сел на десять лет за убийство, а дядя Леша был лысенький татарин, страшно сутулящий, так что его двухметровый рост практически не был заметен – его вскоре убьет Надя, дяди Толина падчерица… Замолотит спящего кочергой…
Но пока что еще все живы и все на свободе. И вот честной народ соображает на бутылку, выгребаются вся мелочь из замусоренных карманов – набрали на литр! Гонцом за самогоном посылают почему-то не самую быстроходную Феню. Она пулей, поскакивая на хромой ноге, мчит по ухабам, по оврагам, по буграм, к Нинке Пигариной – местной самогонщице…
Мужчины сидят и курят. Дядя Гена играет скулами, дядя Леша подтягивает трико, дядя Женя начинает как будто чинить сапог, дядя Толя похож на вора в законе – лысый, тщедушный, всеми уважаемый и главное – удивительно стройный.
Его жена постоянно повторяла:
- Если Толя сказал, то так оно и будет!
Откуда в нем такая значительность?!
И такое чувство, что кто-то кого-то сильно обманывает или денег много задолжал и как будто все об этом знают, и сейчас начнется разборка… И как-то дядя Женя, сжался и уменьшился весь…
Я, поняв, что мне здесь уж совсем не место, отправляюсь домой.
Но после, уже по приходу, покрутившись, понимаю, что в спешке оставил у дяди Жени свою гитару, что не стоило делать совершенно, ведь алкоголики ж ее могут и пропить!
А прошел-то уже, пожалуй, что не один час! Да уже вечер совсем!
Бегу к сапожнику. А комната у них – вся черная, только какая-то маленькая лампочка на 40 ватт, еле-еле желтеет и всю вокруг делает еще гаже…
А там с разбитыми мордами сидят на крошечных скамеечках друг напротив друга в состоянии алкогольного оцепенения не способные к движению дядя Гена и дядя Леша…
За столом царственно восседает уже не способный к речи дядя Толя…
Полуголая на полу сидит Феня, упершись спиной в потухшую печь…
А сапожник поет!
- Мы идем по шпалам, мы идем по шпалам, мы идем по шпалам!..
И все держит один минорный аккорд, на дико расстроенной гитаре и смотрит куда-то под стол в одну точку. Феня начинает выть народную песню – не разберешь толи «Черный ворон», толи «Виновата ли я». Как вдруг останавливается:
- Ну, какой, лянаху, «пашпалам – пашпалам»?! па железной дороге Воркута- Ленингра-аа-а-а-аад… Лянаху!
Завидев меня, сапожник, просит остаться, попеть. Сажусь. Прошу его спеть Никольского, но в ответ – «пальцы, мол, уже не шевелятся».
- Тогда включить магнитофон можно!
Но кассетник что-то не включается, только треск и шип какой-то…
- Да ну его, музыканта…
Я куда-то улетучиваюсь. Что там у них происходило… Не знаю.

Потом уже он умер, все на сердце жаловался. А потом взял да и умер, и жена его следом умерла, как будто смысл в ней пропал – говорили из-за нее и спился – а как его не стало, так и миссия ее исчерпала себя. Хотя может все это и чепуха, сплетни.
Где их похоронили, даже не знаю... И ушел не попрощавшись, так сказать…

А Ванька живой, да и с чего бы ему не жить. Его на воспитание взяла одна американская церковь, секта какая-то, «Приют добрых верующих – свидетелей чудес и благости господней», или как-то в этом роде – длинное название.
Как-то встретил его, уже лет 12 ему было, спросил, как дела?
Говорит, хорошо, мол, у свидетелей, только в Бога верить приходится…

И дядя Толя, слава Богу, жив. То все говорили, что он с ума вот-вот сойдет, но ничего, ведь не сошел же. Я у него еще электрогитару купил потом, но это уже другая история… О дяде Толе.

Автор: Шаки 30.3.2010, 14:12

так Наташа всё-таки Маня или Феня??

Автор: Иннокентий 30.3.2010, 18:05

))
Феня была в первоначальном варианте, потом заменил на Маню, пытался поточнее подобрать прозвище, не везде заменил в окончательном варианте, а Наташа - это настоящее имя героини... прототипа зовут совершенно по-другому.

извините за ляп - нужно читать Маня и Наташа)))

как сам рассказ-то?

Автор: Шаки 31.3.2010, 8:43

ничего так, жизненно, хотя смотрится не как самостоятельное произведение, а как эпизод из какого-то повествования.

да, кстати: "безумные бесноватые" (рулады) - не тавтология ли?

Автор: Иннокентий 31.3.2010, 11:29

может и тавтология, но это по-моему уже вопросы стиля, который может быть тот или иной...
тавтология - не смертный грех
помнится где-то уГоголя было "из окна высунулась старушечья рука с колбасой в руках" и ничего, рулит

а насчет эпизода, вы сто процентов правы, так и есть

Автор: Тодоров 3.4.2010, 13:21

Прикольный рассказ!

Автор: Dan Kolorados 3.4.2010, 13:49

неплох.

Автор: Шаки 3.4.2010, 14:56

Цитата(Иннокентий @ 31.3.2010, 11:29)

Автор: Иннокентий 6.4.2010, 15:14

так и я ж не то чтоб спорить))
так - спокойная рефлексия...

Автор: Иннокентий 24.5.2010, 20:01

Ты любила меня лишь вначале чуть-чуть,
А потом стало пошло и скучно.
Из бездонных глубин подымается муть
И садится на дно равнодушно.

Автор: Влад Джааа 24.5.2010, 20:24

Автор: Иннокентий 24.5.2010, 20:25

что обозначает сей самайлик?

Автор: Влад Джааа 24.5.2010, 20:47

понравилось.

Автор: Иннокентий 17.8.2010, 17:03

Мой приятель - стихотворец, музыкант и эстет - как-то сказал мне, что хочет написать шансоновский альбом, чтоб был "самый настоящий яд!" (примерно так он выразился). Я сам к шансону тоже отношусь очень сдержанно, но подумал тогда - а что! любопытно и самому попробовать себя в этом народном жанре. Нужно только войти в образ, прочувствовать так сказать - лирического героя (пусть и понарошку).
Прошел примерно год, я время от времени пытался что-то нашкрябать приблатненно-шансоновское, но задача оказалась сложнее. Выходило невыносимо.
Недавно я целый день работал у родителей и все это время играло радио Шансон, так что я имел отличную возможность "проникнуться" этим материалом. И вуаля! - родилась песня в лучших традициях)))) шансона.
Выкладываю текст.


Я сажусь в маршрутку у окна,
За которым город вечереет,
И водила мчит меня туда,
Где душа спокойно отомлеет.


Нет я снова еду ни в кабак,
Где по стенам ползаются мухи,
И ни в тот исхоженный бардак,
Где всегда чуть пьяненькие шлюхи.


Ни домой, где «милая» жена
Ожидает, но туда не тянет,
Хоть и знаю, кАк потом она
Мне в глаза с упреками заглянет.

Припев:

О души моей отдушина!
Моя женщина родная!
Ты покой тогда нарушила,
Что теперь – уже не знаю.

2
Там, где город темною листвой
Заслонился от дневной тревоги,
Там живет та женщина, к какой
Я петляю по ночной дороге.


Я куплю ей розы и вино.
- Заходи. – она мне тихо скажет.
Я войду. – Ждала тебя давно.
И покой на душу мою ляжет.

Эта жизнь – пустеющий бокал,
Можно пить, а можно сомневаться.
СтОлько я из чаши расплескал,
Что теперь и нечего бояться.

Припев:
О души моей отдушина!
Моя женщина родная!
Ты покой тогда нарушила,
А теперь ты мне святая.

Автор: Alexx777 18.8.2010, 11:58

Хорошо выдержан стиль, сам когда-то во времена детства слушал это радио...
Только одно маленькое замечание: везде частица "не", а не "ни".

Автор: Иннокентий 18.8.2010, 17:45

Цитата(Alexx777 @ 18.8.2010, 13:58)

Автор: Alexx777 18.8.2010, 18:59

А кто из нас безгрешен? ;=))

Автор: Иннокентий 24.8.2010, 17:21

Свежее стихотворение

Мне Христос приснился в пиджаке,
Сам Господь явился на рассвете –
Он стоял один невдалеке
Разодетый в праздничном вельвете!

В тишине он будто подал знак,
И тогда мне вдруг открылось много,
Я спросил: но где ты взял пиджак?
Что еще мне спрашивать у Бога?

На меня взглянув из-под руки,
Он сказал: «Нигде, нигде на свете
Не найти такие пиджаки,
Как когда-то шили в Назарете.

Не бывать ни горю, ни беде =
Радуйтесь! Как радуются дети». –
И потом поехал по воде
На своем святом велосипеде.

Автор: Alexx777 24.8.2010, 18:49

Приятная ненапрягающая вещичка. Что-то смутно напоминает, но не вспомню что именно. Стыдно признаться, но я как-то больше по прозе специалист

Автор: Иннокентий 24.8.2010, 20:24

Спасибо на добром слове
Если что-то напоминает, значит либо - 1) что-то напоминает; 2) вещь хороша и поэтому кажется родной и знакомой

Автор: LiZyatina 8.12.2010, 20:06

Ахахах)
Очень здорово)

Можно поставить галочку в разделе "улыбнуло в среду" или "тема недели") буду заглядывать чеще)

Спасибо!

Автор: Иннокентий 14.2.2011, 20:20

Антону Бессонову

Нам было жить какое-то веселье,
Нас называли сытыми детьми,
И мегаполис воздухом весенним,
Нас наполнял в те радужные дни.

Как божьих птичек радостное пенье
Стихи и песни тех далеких дней.
Какое честное в нас было вдохновенье!
Прозрачней мир и сердце веселей!

Как сладко было жить! Неудержимо,
Нетерпеливо гнать свою волну -
Как будто с шестикрылым серафимом
Мы заиграли музыку одну.

И ничего с тех пор не изменилось,
Хоть душит быт и некуда идти,
И зрелости удушливая милость
Житейский сумрак гонит на пути.

Звучи мелодия, неистовое имя
В глухом быту, в придуманном раю!
Лишь серафим наш неиспепелимый
Не прекращает музыку свою!

Автор: TallerOk 15.2.2011, 17:53

Мерси. И всё-таки любите прежде всего живых, Кеша.

Автор: Иннокентий 15.2.2011, 18:05

О! Ты ж говорил, что не заходишь на Хардер))
Жив голубчик!

Автор: Натища 15.2.2011, 18:13

Цитата(Иннокентий @ 14.2.2011, 21:20)

Автор: Иннокентий 15.2.2011, 19:50

Цитата(Натища @ 15.2.2011, 19:13)

Автор: Натища 15.2.2011, 23:58

а, это отот типа психолог, который фурор вызвал среди кораблева. ага, да-да, сытые дети мегаполиса - прочитал, млин

Автор: Иннокентий 14.3.2011, 20:36

Кое-что написал...

Подражание Кушнеру

Посв. Ст. Медовникову

Я застрял в пятидесятых…
Время в людях, а не в датах,
Время – люди, а не годы,
Не минуты, не часы,
Не сезонные погоды,
А поблекшие усы

Да трясущиеся руки,
Да изношенные брюки,
Да глаза, да память тоже
Та изнанка бытия...
Как известно, время – кожа,
Постаревшая моя.

Время – люди, только люди,
Мы сидим на этом блюде,
Кто-то нас наколет вилкой –
А из дырок яркий свет! –
Скупо чокнется с бутылкой
Умирающий поэт.

Пять минут на циферблате,
Я уже в шестой палате…
Как все кстати стало зыбко.
О, мгновенье, стой и длись!
Ты джакондова улыбка,
Человеческая жизнь!

Автор: Иннокентий 27.3.2011, 16:36

ЕСЛИ КОМУ ИНТЕРЕСНО, ТУТ ЛЕЖИТ МОЕ НАУЧНОЕ ТВОРЧЕСТВО

Здесь я выкладываю материалы, которые были опубликованы ранее в разных филологических сборниках.


1) Миннуллин О. Р. Мотив небытия в поэзии Лины Костенко / О. Р. Миннуллин // Литературоведческий сборник. – Донецк, 2009. – Вып. 39–40. – С. 125–143.



2) Миннуллин О. Р. Подлинность как родоопределяющая категория лирики / О. Р. Миннуллин // Новая филология. – Запорожье, 2010. – Вып. 37. – С. 248–256.



3) Миннуллин О. Р. Проблема идентичности лирического субъекта в художественном целом // Филологические исследования. – Донецк, 2008. – № 10. – С. 34–45.



4) Міннуллін О.Р. Ситуація небуття в ліричному творі (на матеріалі поезії Ліни Костенко) // Ученые записки ТНУ им. В.И. Вернадского. – Т.23(62). – №1. – Симферополь, 2010.– С. 304–315.

Автор: Иннокентий 13.6.2011, 17:12

Написал эротическое ролевое стихотворение, с выраженным лирическим героем))

Ты все еще хочешь меня, Ангелок.
Еще не истек у любви нашей срок.
И даже, когда истечет навсегда,
Потерю восполнит живая вода.

И ног твоих длинных дрожание вновь
Наполнит дыханьем былую любовь.
У тела свои впечатленья любви,
Движение духа ты в них улови:

В сосках, пояснице и вишенках губ,
В мурашках, изгибах и мягкости рук,
И в мокром и долгом гляденье туда,
Где дышит любовью живая вода.

Я знаю, ты хочешь меня, Ангелок,
И срок у любви не истек, не истек.

13.06.11 г.

Автор: Иннокентий 31.7.2011, 12:53

До свидания, Бог!
(Ницшеанское)

Печаль моя светла…
А. Пушкин

Бога нет, мы сами в этом мире.
Но чудесно в утренних лучах!
Я в пустой, неубранной квартире,
Бутерброды и холодный чай…

Тишина. Внимательно и честно.
Я смотрю в открытое окно,
Мне легко, спокойно, и чудесно
Солнцепёка блеклое пятно.

Бога нет, и видимо случайны
Настроенье, мысли и жара,
И твои неведомые тайны,
И в глазах пустая мошкара.

Никакого духа и закона,
Никаких навязчивых тревог,
Лишь беспечный контур террикона –
До свиданья, милосердный Бог!

Собеседник или же молчальник,
Жизни цвет дарующая власть,
Мой ревнивый, трепетный начальник,
Не дающий запросто пропасть…

Но не драма вовсе совершилась,
На моем безоблачном челе –
Разлита божественная милость
В этом дивном сладостном тепле.

Красота из воздуха и света,
Летний зной и легкий ветерок –
Улетай на дальнюю планету,
До свиданья, милосердный Бог!

До свиданья, милосердный Боже.
Уплывай на белых парусах!
Эта радость странная, и все же –
Улетай! До встречи в небесах!

Автор: Alexx777 31.7.2011, 13:42

плюсАдин

Автор: Driverson 31.7.2011, 15:45

Ой, и я с Ним уже как-то прощался. Надо поддержать идею и написать эпическое и пафосное произведение по этой теме...

Автор: Alexx777 31.7.2011, 16:16

Цитата(Driverson @ 31.7.2011, 16:45)

Автор: Иннокентий 31.7.2011, 17:46

Прощанья всегда приятно-сентиментальны...

Драйверсону: ну, да - эпически было бы тож прикольно, такая себе баллада может получиться...

Автор: Иннокентий 26.8.2011, 21:18

Бог послал мне счастливые сны,
Только сны, только грёзы... И все же!
Те тугие толчки тишины
Теребят барабанную кожу.

Чем сильнее мычит барабан,
Тем вернее гипноз, погруженье,
И сознанья цветной целлофан
Тем скорее сливается с тенью.

В той изнанке, в коробочке тьмы,
Озаряемой внутренним светом
Бестелесая, тесная мысль
В полнотелые формы одета.

И когда на поверхность воды
Из глубин вырываюсь дремотных -
Гипнотический стелится дым,
Словно тени каких-то животных.

О, когда мой настанет черёд
Погрузиться в прозрачную Лету -
То пускай продолжают полет
Этих снов неземные кометы!

Только это и было со мной,
Только сна мимолетного вспышка!
Вот опять заиграли отбой
Барабаны, опять передышка.

Автор: Иннокентий 20.10.2011, 19:18

Часто приходтися сочинять особого рода стихи на разные праздники, юбилеи и прочее. Так называемые "поздравителые стихи". Жанр этот несерьезный, это не высокое творчество. Можно даже назвывать это "одноразовыми стихами на случай". Все это, конечно, для домашнего пользования, но ведь даже дневники иногда публикуют)) а тут безобидные стиши... И такого добра за долгое время копится уйма, иногда в такого рода сочинениях бывают довольно удачные веселые моменты, в общем решил кое-что из такого рода стишков выложить. Возможно кого-то улыбнет.

Стихи для Оли Ткач

Поздравляю тебя с профессиональным праздником - Днем медицинского работника!

Ты врачам не попадайся,
А попался - не ропщи,
не брыкайся, не бодайся,
А пилюлю получи!

Надо - клизму вам поставят,
Надо - вырежут чего,
Зубы вставят, руки вправят -
Будешь просто огого!

Окулист - очки наденет,
Лор вам гланды уберет,
Гинеколог вас разденет,
Терапевт - наоборот!

Чтоб не кашлял, не сморкался,
Не сопел и не кряхтел,
Не трусился, а смеялся
И довольный песни пел!

Раз таблетка, два укольчик -
Даже мертвый оживет!
Лысый станет волосатым,
А безногий впляс пойдет!

Прочь недуги и напасти,
Прочь изжога и хандра!
Медицина - это счастье.
Всех с Днем медика - ура!

***
На ДР Антону Бессонову

Рука немного непривычна
Для поздравительных стихов -
Пусть будет у тебя отлично
Все-все без всяческих боков!

Мой лучший друг Антон Бессонов -
Не ходит в сером сюртуке,
Не смотрит Лигу Чемпионов,
Не пьет хмельное в кабаке,

Он не богат, но и не бедный,
Не толстый, но и не худой,
не загорелый и не бледный,
Зато веселый и прямой,

Не ездит в белом Кадиллаке,
Пешком не ходит далеко,
Не смотрит Тину Канделаки,
Живет беспечно и легко,

Он сильный, умный и красивый,
талантливый и заводной,
Не эгоист и не спесивый,
И мне вообще как брат родной!

Мой лучший друг, Антон Бессонов!
Я не устану повторять,
Ты самый лучший из Антонов!
Тебе сегодня 25!

***
Стихи, написанные по случаю
сорокалетия школы «Юный филолог»

Ты в сорок лет такой же юный!
Душа не старится совсем –
Звучат таинственные струны
Литературных вечных тем

И лингвистических секретов
Не иссякает перелив.
Мы снова перечтем поэтов,
Возьмемся вновь за словари.

Задумаются о прекрасном
Еще почти что детвора –
Пытливый ум со взглядом ясным –
И мудрые профессора.

Придет иное поколенье
И школьник вроде бы другой –
Но длится «чудное мгновенье»:
Такой же строгий Лев Толстой,

Такой же нервный Достоевский.
Героев пёстрый балаган:
Хандрит Онегин, пишет Ленский,
Обломов любит свой диван.

О этот мир родной и милый!
Поэзии и языка!
Филологическая сила,
Что стихотворная строка!
….
Мы не встречаемся по средам –
Приходим только по средам,
С филологическим приветом
И к сорока твоим годам.

***

Автор: Иннокентий 23.11.2011, 10:22

Продолжая тему стихов на случай... Это читалось неделю назад на моем ДР.

Моим друзьям

Мои друзья, - вы те, кто были рядом,
Когда дано мне было время жить!
О этот сад! Тенистая прохлада,
Общения нервущаяся нить!

Не сад камней, не сакуры цветенье, -
Живых людей сердечное тепло,
Нечастых встреч бесценные мгновенья,
И верных слов прозрачное стекло.
.................................................
Когда-то нас сотрет с лица земного,
И смоет наши лица морем лиц,
Но верю я, мы соберемся снова
Из суеты разрозненных частиц.

В тот час, когда сойдутся звезды в круге,
И распахнут объятья небеса, -
Увижу вас, мои собратья-други,
Услышу снова ваши голоса.

14.11.2011

Автор: Driverson 23.11.2011, 21:15

Тепло и душевно!

Автор: Иннокентий 27.11.2011, 16:45

Спасибо!

Автор: Иннокентий 3.1.2012, 14:48

Перебираю сейчас свои архивы, и вот попалось одно любопытное старое стихотворение, решил выложить...

О любви с изъяном
(бытовое)

Любовь всегда случается с изъяном:
Или она не очень влюблена,
Или же он приходит часто пьяным
И пропадает где-то допоздна.

Они друг друга в чем-то упрекают,
Друг друга мучат и не доверяют,
Друг другу лгут, друг другу изменяют
И – хоть и любят – но не понимают

Ни он ее и ни она его,
Так и живут влюбленные с изъяном…
И бог бы с ними, все бы ничего,
Сердца влюбленных смирятся с обманом,

Но вот любовь живет, а времечко идет:
И кажется ему, что жизнь прошла напрасно,
А ей под старость лет, как будто, стало ясно,
Что человек в судьбе, наверно, был не тот.

Но человек был тот – другого не давалось,
И жизнь прошла не зря, в ней многое прощалось…
Ну, что я говорю – в груди фальшивый ком,
Дай мне заговорить правдивым языком:

О, где же ты любовь прекрасная моя!
Певучая и теплая, и нежная как море,
Прозрачная и чистая, как воздух ноября,
Не знающая боли, сомнения и горя?

Душа черна как ночь, как узник Аскабана,
Офелия поет: «Неси меня поток!»
Душа моя одна зияющая рана.
Дай воздуха глоток! Дай воздуха глоток!

Автор: Иннокентий 10.1.2012, 21:15

Немного зла, как будто перца в блюде,
Немного смерти, страшной и скупой,
Неясных снов, пришедших ниоткуда, –
И яд поэзии готов!

Немного экстатического чуда,
И лучшей жизни отзвук золотой,
И радости неведомо откуда –
И мёд поэзии готов!

Автор: Иннокентий 10.1.2012, 22:52

Торба

Я иду с огромной торбой
По бульварной мостовой,
Я провинциал отборный,
Бестолковый, чуть задорный
И немного сам не свой.

В этой торбе безразмерной
Уместилась жизнь моя,
Части скомканной вселенной,
Бытовушной и нетленной –
Все фрагменты бытия.

Здесь соленья, маринады,
Ворох стиранных одежд –
Все, что в этой жизни надо,
Быт и счастия прохлады –
Весь набор больших надежд.

Простыня и покрывало,
Все, что раньше не сбылось,
Все, что мама собирала,
Все, что сердце удержало,
В этой торбе улеглось…

Ни тревоги, ни отдышки,
С грудой милой чепухи
Я бегу почти вприпрыжку,
В торбе будущие книжки
И веселые стихи.

Ну, встречай меня, столица
Распростерто! И легко
Долго мне еще кружиться
И в твоем котле вариться -
До покоя далеко!

Автор: Alexx777 11.1.2012, 14:33

Легкая форма - тяжелый груз. Хорошо. )

Автор: qwert 12.1.2012, 16:00

Великая поэма о шейхе очень интересная. Захотелось и есть и прилешь в прохладе (у нас в офисе душновато). Про дурачка, который Коля, занимательно. Припомнился один такой персонаж из детства. Надеюсь что в нем тоже все эти глупости перемололись. Будет время побольше, обязательно перечитаю всю эту тему. Иннокентий, браво!

Автор: Иннокентий 12.1.2012, 16:35

Цитата(Alexx777 @ 11.1.2012, 16:33)

Автор: Иннокентий 12.1.2012, 16:41

Цитата(qwert @ 12.1.2012, 18:00)

Автор: Иннокентий 12.1.2012, 20:53

Написал вещь, которую принято называть "поэзия родного края", по-моему, правда, вышло нетипично.

Пустыри и терриконы,
И голодные вороны –
Вот отечества пейзаж.
Серый дым трубы завода,
Сырость, мертвая природа –
Весь как есть родимый кряж.

То посадка, то кладбище,
По ухабам ветер свищет,
Тлеет жухлая трава.
Старошахтные руины,
Изможденная равнина,
Местность – черная вдова.

Ну, а там за терриконом
В чистом поле мерным звоном
Все гудят колокола.
Есть церквушка край поселка,
Поп да нищенка в бейсболке –
Невеселый карнавал.

Если выйдешь на дорогу,
То увидишь понемногу
В пустоте родимых мест,
Как ушедшие шахтеры
Темным сумеречным хором
Опускаются с небес.

2012

Автор: Иннокентий 20.1.2012, 19:48

За тридевятым царством-государством,
За тридесятым сказочным мытарством,
За дальним лесом, за последним краем,
Где у окна царевна причитает,
Где белый свет во тьме уже таится,
И смерть в яйце кощеева хранится, -
За той горой, заснеженное поле,
Где больше нет, бытийной горькой соли.

Сюда приду я, сам себя не зная,
Свой долгий путь, устало совершая.

Автор: qwert 24.1.2012, 11:34

Цитата(Иннокентий @ 20.1.2012, 13:48)

Автор: Иннокентий 24.1.2012, 11:50

Да, я думал закончить именно так, но потом это стихотворение оказалось первым в цикле, который я сформировал, и я заменил завершая, которое по логике напрашивается, на совершая - как, возможно, некоторое начало пути или хотя бы его продолжение.

Автор: Иннокентий 16.2.2012, 20:58

Снежинка

Несет меня, как легкую снежинку.
Неслышный ветер водит колыбель.
Закруживает белую пластинку
В ночной тиши незримая метель.

Неясен путь небесного полета
И, в темноту сгущая круговерть,
Несет меня неведомое что-то –
Ни сон, ни явь, ни музыка, ни смерть.

Автор: Иннокентий 24.4.2012, 19:59

10 мая в 17:00 в кофейне «ИЗБА ЧИТАЛЬНЯ»
(ул. Артема, 110, ехать на «2» до просп. Панфилова)
состоится презентация моей книги
«ПАФОСНЫЕ ЭТЮДЫ»

Вход свободный!

Автор: Driverson 11.5.2012, 22:20

Ой, класс! Спасибо!..

Автор: Иннокентий 15.6.2012, 17:24

Давно я не был на Хардере....)) Всегда пожалуйта!

Цитата(Driverson @ 12.5.2012, 0:20)